A CONSPIRATA

Há muito que uma notícia não me fazia rir tanto

2012-01-27T20:35:00.000Z

Size do matters

2012-01-26T10:51:00.000Z

Perdi o contacto visual directo com os "países baixos". Já sei como se sentem os homens que deixam de ver a pilinha.

Confissões nocturnas

2012-01-24T03:43:00.000Z

O que eu gostava mesmo era de não ter me levantar de hora em hora para fazer chichi. E que esse pequeno trajecto não me desse tempo para pensar em coisas que me tiram o sono, tipo comida. E que o cérebro demorasse um pouco mais a enviar essa informação ao estômago.

Ainda sobre a felicidade e as pipocas do Sr. Sabino*

2012-01-23T12:05:00.000Z

(Michael) - Olha... Olha ali um Jaguar dos novos!
(Euzinha) - E?... Ele tem um Jaguar dos novos, eu tenho um pacote de pipocas do Sr. Sabino. Quem é mais feliz?

É tudo uma questão de perspectiva.

*Texto baseado num diálogo verídico de um sábado soalheiro deste Inverno de 2012.

Pequena fórmula para a felicidade

2012-01-23T11:54:00.001Z

Praia, sol e as pipocas do Sr. Sabino.

Isso e ter uma cremalheira invejável como a minha.

Temos o dever de ajudar os outros, por isso apelo ao vosso coração

2012-01-23T11:44:00.000Z

Sinceramente, não sei o que é pior. Se o nosso PR ter decidido gozar com todos os portugueses que vivem abaixo do limiar da pobreza e que, este ano, irão aumentar exponencialmente. Ou se é o facto de ele ter decidido chamar-nos estúpidos, mentindo sobre os verdadeiros valores que aufere.

Isto, num país a sério, daria direito a uma exigência de demissão.

Parvoíces do "aborto" ortográfico (1)

2012-01-11T13:59:00.000Z

Agora um tecto passou a ser uma maminha...
Cuidado ao trocarem correspondência com um amigo(a) que more longe e que queiram visitar. A simples pergunta: "Dás-me teto?", em "abortês", pode ser interpretada como: "Dás-me mama?". É lindo!

Estás a ver? Afinal as cordas rompem...

2012-01-09T10:51:00.000Z

E com este acidente, que acabou bem, encerrei os meus argumentos sobre saltar de pontes, ou de qualquer outro sítio. Michael, querido, deixa-me em paz, na minha ignorância vertiginosa e muito pouco suicida.

A asneirada

2012-01-06T17:36:00.002Z

Não imaginam a quantidade de vezes que ensaiei este post. Pareço uma miúda de 16 anos que hesita ao contar aos pais que, naquela noite em que chegou mais tarde, ela e o namorado se entusiasmaram e a camisinha não resistiu às emoções, e agora têm todos um grande problema para resolver.

Se ainda não perceberam o objectivo do post, eu dou mais uma dica: o tema da gravidez indesejada do parágrafo anterior não foi escolhido aleatoriamente.

Acontece que eu não sou uma fanática pró-vida, na situação que referi anteriormente, ou tantas outras, mas na minha situação em que tenho casa (aliás, tem o banco, durante muitos e longos anos), trabalho e tenho um marido que adora crianças, os meus argumentos perdem o seu vigor. Bem gostaria de ter tido coragem de me armar em Cristina Yang, mas isso faria tanto sentido como eu ser mãe. Já que se tratou de um empate, deixei o pénis dar mais uma opinadela sobre o assunto, já que é a única coisa que sabe e pode fazer, e bem... Terei de me aguentar à bomboca.

Passei os últimos 4 meses chateada, frustrada, revoltada com tudo e com todos. Parece incrível que tanta gente com aptidão para a parentalidade tenha de passar anos a tentar engravidar, ou tenha mesmo de recorrer à adopção e eu tenha engravidado por causa de um acidentezinho estúpido. Devo ter sido abençoada pela deusa da fertilidade, quando estive a olhar para a estátua dela, no Museu do Vaticano.

Quem me conhece e ainda não sabia, deve estar a levar as mãos à cabeça, ou gozar comigo, como todos os que já sabem fizeram. E secretamente pensam: “Meu Deus, o que vai sair dali?”

A preocupação deles não é vã. Toda a gente sabe que eu prefiro cães. Não cheiram a azedo, não fazem barulhos, nem birras irritantes. Podem ficar em casa dos “avós”, quando vou de viagem. Não tenho de mudar toda a minha vida em função deles. Nunca terão crises de adolescência. Podem ser esterilizados. Sei lá... Podia continuar a escrever sobre as vantagens de ter cães, mas a esta hora já me devem estar a chamar nomes.

Não é que não goste de crianças. Gosto de algumas, as bem-educadas. Sei que as mal-educadas não têm culpa. A culpa é dos pais, também mal-educados, mas eu não tenho de gostar nem de uns, nem de outros. E o facto de não achar que todos os bebés são uns anjinhos lindos, não faz de mim um monstro insensível. Penso que por não sentir aquele apelo maternal, consigo observar as coisas racionalmente. Os bebés são todos iguais e feiocos. Os brancos, então, estão em grande desvantagem, com aqueles tons roxos, crostas e pêlos. Os que se diferem por apresentarem traços fortes do pai, da mãe, ou dos avós são ainda mais feios. Parecem umas miniaturas estranhas, com cara de adulto em corpo molengo e minorca.

Mas vá... Tenho andado a tentar mentalizar-me de que aquele milagre de dar à luz (como se fosse só ligar um interruptor) me vai alterar de alguma forma e eu vou passar a achar tudo lindo. Por outro lado, não quero mudar. Preocupa-me pensar que me vou tornar numa dessas hipócritas que anda aí a dizer que é tudo lindo, como se se esquecessem de tudo o que confessam nos momentos mais negros. Preocupa-me pensar que me poderei tornar numa daquelas pessoas que parecem ter esquecido tudo o que foram, tudo o que fizeram e estão determinadas em fazer dos filhos uma ponte para ultrapassar as suas frustrações. Tenho receio de que as preocupações que implicam ter uma parte de mim aí à solta no mundo me arranquem o sorriso do rosto. E o meu sorriso é tudo. Será que vou ser feliz com esta opção?

É nisto que tenho matutado, dia após dia. É por isso que sempre que tentava escrever algo sobre isto, desistia. As perguntas são constantes. O medo de tudo aquilo que terei de passar é avassalador. E, no entanto, passa tudo tão depressa que nem tenho tempo de pensar.

Já só faltam 5 meses, ou menos, para me passar a dedicar, para o resto da vida, a outra pessoa. Terei de repensar tudo, fazer novos planos, traçar novos objectivos, tudo em função deste ser que só me faz doer a barriga. E ainda agora é agora...

Fiz asneira. Fiz uma escolha. Terei de viver com ela. Só espero encontrar um pouco da alegria de que tanto falam.

Hoje estou de luto

2012-01-06T13:37:00.000Z

Entreguei o meu primeiro trabalho ao abrigo do maldito "aborto" ortográfico. O meu lema: "resistir, resistir, resistir!" não resultou e tive mesmo de juntar a eles. Juntei-me, mas inconformada. Sempre inconformada!

Feliz 2012!

2011-12-30T18:37:00.000Z

Dizem que é o ano em que o mundo vai acabar. Pelo menos, o mundo que conhecemos até agora. Por motivos bem diferentes, o meu pequeno mundinho vai chegar ao fim e nunca mais voltará a ser o mesmo. Mas ainda não ganhei coragem para escrever sobre a maior asneirada da minha vida. Por isso, deixo-vos só com os meus desejos de um excelente Ano Novo e muita força para ultrapassar adversidades.

Afinal, era isso

2011-12-28T12:05:00.000Z

O nosso primeiro-ministro só quer seguir o exemplo canadiano e tornar Portugal num país ainda menos qualificado. Só se esqueceu de dizer para não emigrarmos para o Canadá. Definitivamente, para lá não dá.

A vida não é meia dúzia de lá lá lás

2011-12-28T11:54:00.000Z

Este Natal disse que não dava prendas a ninguém

2011-12-26T10:01:00.000Z

E não dei! Mas dei docinhos, que fiz com muito amor e carinho. E é este o motivo pelo qual não andei de blogue em blogue a desejar um feliz Natal. Passei os últimos dias atarefada, como uma formiguinha, de volta dos cupcakes, dos beijinhos de coco, dos brigadeiros, das farófias, por aí a fora (não me matem por não ser fã de doces tradicionais embebidos em óleo), e depois do peru e do bacalhau. Querem prenda melhor?

HO HO HO!

2011-12-23T10:49:00.000Z

Um feliz Natal a todos, com muita saúde (não convém adoecerem, se não tiverem dinheiro para pagar a conta), muita alegria e muito amor. Eles tentam roubar-nos a alegria, mas do amor ainda não se paga imposto.

Estou a marimbar-me para o cliente. Hoje é sábado, não me apetece trabalhar!

2011-12-17T15:19:00.000Z

Mas como não tenho um tachinho no PS (a este respeito, só tenho a dizer isto), que remédio tenho eu senão passar o fim-de-semana na labuta.

Posso ser eu, que tenho mau feitio...

2011-12-15T10:48:00.001Z

Mas vocês não chegam ao pé de um Eng.º Informático e pedem: "Olha, podes fazer-me aqui um programazito, num instante... de graça?"
Também não chegam ao pé de um Eng.º Civil e pedem: "É pá, tenho aqui uma obra que tens de vir dar uma olhada... de graça."
Também não chegam ao pé do vosso mecânico e dizem: "Olhe, mude-me aí o óleo... de graça." (até porque se for um homem a dizer isto, pode ser extremamente controverso)
E podia continuar com uma lista imensa de profissionais, que não prestam serviços de graça, e que nem vos passaria pela cabeça fazer tal pedido, por muito camaradas ou amiguinhos que fossem. Então, por que raio as pessoas me pedem para fazer traduções de graça?
Eu até nem me importo de ajudar, ou de fazer uma coisita aqui, ou ali. Não me cai nenhum bocado, é um facto. Mas confesso que me tira do sério quando as pessoas assumem que eu tenho de fazer algo bom, certificado e para ontem, de graça, só porque sim. Haja paciência! E respeitinho também era bom, não?

31 já lá vão...

2011-12-03T11:47:00.000Z

Despojos da "festa". A foto do sushi não é, obviamente, minha.

Dilema

2011-11-18T10:51:00.000Z

Pergunto ou não pergunto à minha afilhada se ela é lésbica?

Não que tenha alguma coisa a ver com isso, mas tenho curiosidade em saber se ela realmente tomou uma posição quanto à sua sexualidade, ou se aquilo que está no facebook dela se deve apenas ao fraco conhecimento da Língua Inglesa.

Ainda sobre o post anterior

2011-11-18T09:21:00.001Z

Leu-se muita coisa sobre as asneiradas da entrevista da Sábado. Por incrível que pareça, até paninhos quentes puseram nos meninos, porque "oh, coitadinhos" não são obrigados a saber tudo. Confesso que isto me causou algum formigueiro na ponta dos dedos e não foi pela má circulação sanguínea.

Antes de mais, tenho de concordar com o facto de a entrevista estar muito mal escrita (mais uma prova de que a qualidade do ensino está a decair a passos largos). Pode até ser tendenciosa, porque não mostrou todos os entrevistados, e dizem os esperançosos que não mostraram os outros 90 entrevistados porque acertaram nas perguntas (yeah, right). Usar isto para chamar ressabiado ao jornalista e dizer que não deve ter estudado, já me parece uma grande falta de educação.

Pois é mesmo de educação de que estamos a falar. Há quem defenda esta tão massacrada geração, que tudo tem, porque no fundo, no fundo eles até sabem bué de cenas. Não sabiam era aquelas coisas, porque as perguntas foram mal feitas, porque os apanharam desprevenidos, é pá... e porque não era a área deles, não é?

A questão é que não estamos a falar de pessoas com o ensino secundário, estamos a falar de estudantes universitários, caraças! Não me parece mal exigir bem mais deles, tal como exigiram de mim e de tantos outros.

Ainda li uma idiotice sobre as elites e sobre a democratização no ensino superior. WTF? A verdadeira democratização do ensino deu-se na geração do meu irmão (aqueles que mostraram os rabos por depilar, na luta contra a PGA e mais tarde chegaram até a conseguir uma suspensão provisória das propinas). Eu ainda entrei para o ensino superior a pagar 60 contos (300€), valor que resvalou até aos mil euros (200 contos) em apenas 10 anos. Como podem achar que o ensino superior é democrático? Estes valores permitem o acesso ao ensino a todos os jovens? Muito pelo contrário, assistimos à crescente retoma do elitismo no ensino. E irrita-me ver oportunidades desperdiçadas por aqueles túneis de vento personificados.

Coloca-se ainda outra controvérsia: estamos a falar de jovens de 18 anos e eles não têm de saber tudo, sobretudo se não foi dado na escola. Ora aqui está o busílis da questão!

Não têm? Pois claro que não têm. E isto faz-me lembrar de uma grande professora minha que, um dia, numa aula do primeiro ano, nos disse que caminhávamos para uma sintetização do saber, para as engenharias do parafuso, onde o conhecimento de cada área é específico e isolado de todas as outras áreas. Isso permite-nos ser craques na nossa área e completamente ignorantes sobre tudo o resto que se passa à nossa volta (aproveito para fazer um profundo agradecimento a todos os meus professores do ensino superior, que nunca me facilitaram a vida e me fizeram puxar pelos neurónios).

Muitos destes jovens entrevistados são alunos de Psicologia. No meu tempo, a média para entrar em Psicologia era de 18 valores. Não sei se isso será diferente, agora. Mas um miúdo, que tenha uma média de 18, tem de ser inteligente. Devia saber um pouco além daquilo que vem nos livros. Saber interpretar o mundo com o seu próprio juízo.

Já no meu tempo havia garotos destes. Brilhantes nas aulas, toscos na vida. E não falo da esperteza para agir socialmente. Falo de saber expor, saber pôr em prática e saber relacionar todas as matérias que aprendemos nas aulas. Cheguei a conhecer pessoas com médias brilhantes, mas com quem era impossível ter uma conversa, porque eram, pura e simplesmente, burras.

O que era uma excepção e que eu julgava ser um acaso de uma lacuna qualquer cerebral, afinal tornou-se caso corrente, na actualidade. Os jovens são todos assim. São incapazes de procurar conhecimento fora das aulas. São incapazes de raciocinar, relacionar. E são quase incapazes de se interessar. Isto não nos deveria pôr a pensar no rumo do nosso sistema educativo e numa possível mudança do papel dos educadores, tanto professores, como pais?

Mais do que demonstrar a ignorância dos entrevistados, esta reportagem serviu para mostrar como esta geração (ou a maioria, porque é claro que existem sempre mentes pensantes) se encontra completamente desinteressada e alienada da realidade. Não é por não saberem quem pintou o tecto da Capela Sistina, mas porque a resposta, para muitas daquelas perguntas, passa diariamente nas notícias.

Se isto não é importante e grave, e eu estou a ser ressabiada, e a fazer uma tempestade num copo de água, e estou a ser ignorante porque não perco uma oportunidade para apontar o dedo às fraquezas dos outros, bem... Então, já não sei o que dizer.

Afinal o conhecimento ocupa espaço, buuuuué de espaço!

2011-11-17T14:06:00.000Z

E o resto do espaço é usado para exibir o penteado da moda, ou as últimas tendências da maquilhagem, ou ainda um chapéu vintage todo supimpa, comprado na feira da ladra, porque é bué de cool.

Não me quero armar em Velho do Restelo e dizer que no meu tempo é que era bom. Não sou, nem nunca fui um génio. Mas que tanta ignorância junta me incomoda, lá isso incomoda.

O belo e o talentoso

2011-11-15T14:31:00.000Z

Atirar areia para os olhos

2011-11-14T10:36:00.000Z

Uns varrem sem-abrigos para debaixo do tapete, outros resolvem da noite para o dia, literalmente, o flagelo do tráfico nas favelas.
Talvez seja uma descrente. Talvez esteja a alimentar-me de ficção. Talvez... talvez... Mas, não sei porquê, acho estranho que uma bela noite, centenas de traficantes se tenham assustado com o facto de poderem ser presos e tenham dado à sola. Desvanecendo-se, pura e simplesmente, nos labirintos da Rocinha. Tudo para nos dizer que agora é seguro ir aos Jogos Olímpicos. Vá lá... A sério?

Procura-se país de clima ameno e sem corrupção para futura emigração

2011-11-11T12:29:00.000Z

Falava no outro dia com um colega, a.ka. contabilista, quando fui informada de que terei de pagar mais de mil euros, no próximo IRS, por um 13º mês que NUNCA recebo, numa taxa de especial de corrida, provavelmente chamada: Os Trabalhadores Independentes São Ricos p'a Caraças e Podem Perfeitamente Dispensar Mais Um Pouco. Ou então: Trabalhem Mouros! Ou ainda, e esta é a minha favorita: 70% para mim, 30% para ti! E Já Vais Com Sorte!...

Então e só agora sabes isso, tonhó?, pergunta o sábio leitor. Pois, ultimamente, além de andar com um estômago fraco, que me impede de ver a merda que passa nas notícias, também sinto que o cheiro do que vem aí é capaz de me deprimir de tal forma, que ainda sou capaz de optar pela solução grega para a crise e atar uma corda ao pescoço. Ou, então, agarro na pressão de ar do meu pai e vou para a porta do parlamento mandar chumbadas, qual versão light de um serial killer. O que poderia resultar em feridos graves, porque eu tenho uma péssima pontaria. Ou seja, poderia apontar para o rabiosque do nosso querido primeiro-ministro e acertar na careca lustrada do Sr. Portas.

Após estrebuchar toda a minha raiva, cheguei à conclusão de que o melhor seria procurar um outro destino para morar e deixá-los aqui a afogarem-se nas dívidas que fizeram. Mas que país? O Norte seria um destino óbvio. Justiça fiscal, quase nula corrupção, salários melhores... O único problema é mesmo o frio. Vá lá, eu gosto do Inverno, mas este nosso Inverno de temperaturas amenas de 16º. O meu cérebro perde capacidades com temperaturas abaixo dos 10º.

Mais hipóteses? As economias emergentes? China? NO WAY! Brasil? Sol, mar, caipirinha, água de coco... (som do Homer a espumar-se quando vê cerveja) Seria uma opção, mas quando penso nestes países, penso sempre que, apesar de agora terem dinheiro para comprar os nossos títulos de dívida, o dinheiro concentra-se apenas nas mãos de alguns, tal como cá, e que a população vive em condições muito piores do que a nossa. Além disso, trocar os nossos corruptos, pelos corruptos no Brasil é dar um tiro no pé, mesmo que seja só com a pressão de ar.

Foi então que comecei a elaborar uma teoria de como o calor deve ter alguma influência em despertar os piores sentimentos no Homem. Vejamos, os países que ficam uns bons graus acima do Trópico de Câncer, longe das delícias do calor, são os países mais estáveis, em termos económicos. As pessoas gostam de pagar impostos e os poucos corruptos que existem são punidos (a Rússia não conta). Abaixo desses e até à linha do Equador (ou talvez não seja preciso tanto) estão os países que estão medianamente na merda, os corruptos trabalham nas maiores empresas e governo, e os impostos são feitos para se evitarem. Depois temos os países abaixo da linha do Equador, que estão completamente na merda, toda a gente é corrupta e os impostos são as gratificações que se pagam a este ou àquele manfio, para não ter chatices. Haverá certamente, uma ou outra excepção, mal localizada neste mapa, mas não há-de fugir muito a isto.

Portanto, o calor deve ter outra espécie de efeito ainda não estudado. Estas discrepâncias gigantescas não se podem dever apenas ao facto de o calor nos tornar mais preguiçosos. Ou será que sim? Na falta de vontade trabalhar, procuram-se outras soluções de facturação fácil?

Também é interessante olhar para o mapa e pensar em pirâmides de poder. Quem está bem, está sempre na mó de cima, literalmente. Parece que até na Natureza, na ordem das coisas, há qualquer coisa que nos puxa para baixo dos pés de outros. E como somos burros, nunca aprendemos com os exemplos que vêm de cima. Até uma interpretação religiosa dá para fazer, vêem?

A fonte da Ivian*

2011-11-07T22:17:00.000Z

Acho que nunca vi um concurso de misses. Ou talvez esteja a mentir. De certeza que, quando era pequena e só tinha 2 canais, me impingiram um ou outro concurso destes (naquela altura em que as candidatas portuguesas eram sempre, estranhamente, feias). Mas os resultados dos concursos são sempre motivo de notícia, por isso fico sempre a saber qual é a nacionalidade da Miss das misses.

Seja por ouvir o nome da Venezuela tantas vezes, ou por já ter visto um outro episódio de novelas venezuelanas, sempre associei este país a uma fonte inesgotável de mulheres bonitas. É um facto que elas se arranjam muito (ainda bem para elas, que conhecem base à prova de derretimento por calor em excesso), mas também é um facto que são lindas para caraças. E isso não implica que sejam idiotas.

Conheço uma venezuelana que é das pessoas mais impressionantes que eu conheço, além de ser linda. Muito discreta, ao contrário do que as suas conterrâneas nos fazem crer, a sua herança genética venezuelana e colombiana é inegável. De tal forma que a mulher tem quase 40 anos e parece ter 18 (sem exagero). Mas não é dela que eu quero falar, apesar das histórias dela darem pano para manga, sobretudo, as histórias de quando a mãe, aproveitando o seu estatuto de mulherão colombiano, decidiu fazer uns trocos através da charlatanice do sobrenatural.

Quero falar do facto da Ivian ser uma mulher formada na área de Recursos Humanos, aparentemente com uma carreira, que, simplesmente, decidiu usufruir do aspecto para viajar pelo mundo, ou (ok) para fazer caridade pelo mundo a fora.

Juro que não compreendo porque é que as feministas se irritam tanto com isto. É que, a sério, já parecem comentários de gente ressabiada.

Não existe pessoa, no meu grupo de amigos, mais chatinha com a léria dos direitos das mulheres. É igualdade para aqui. Equidade para ali. Já na escola, não havia tema de trabalho que não fosse dar à minha propaganda: "As mulheres são boas para caraças e vão dominar o mundo". Mas estas mariquices incomodam-me.

Não percebo como é que o facto de uma mulher decidir usar a sua beleza, pode diminuir de alguma forma a sua imagem. Bem, há usos e usos, mas cada um sabe de si e que imagem quer dar ao mundo.

Aborrecem-me muito os preconceitos de que as mulheres bonitas não podem ser inteligentes e que só podem ter sucesso se usarem o corpo. Bem como me aborrecem os preconceitos de que uma mulher bonita, para ser bem-sucedida, intelectualmente, tenha de "camuflar" o seu aspecto para poder ser aceite em determinados círculos.

E isto, meus amigos, não são preconceitos lançados pelos homens, porque eles querem é ver mulheres bonitas, sejam elas inteligentes ou não (lamento o preconceito machista da minha parte). Estes preconceitos são da autoria de mulheres. Mulheres feministas. A National Geographic, volta e meia, faz documentários sobre os bichos mais venenosos do mundo. Ainda estou à espera de ver um documentário sobre as mulheres.

Feito o reconhecimento da espécie, resta-me declarar que não acho mal nenhum que uma mulher faça uso da sua imagem, para atingir determinado fim. Claro que esta afirmação pode ser muito controversa. Mas não me venham para aqui falar em moral e bons costumes, em direitos de igualdade, em objectos, ou burrice. Trata-se de usar, com inteligência, todos os recursos disponíveis. Nada mais do que isso. Qual é o problema?

* para quem não percebu a piadinha, é um trocadilho com a famosa e cara água Evian.

São sinais do Natal...

2011-11-04T20:40:00.002Z

Fico muito feliz que a Popota tenha conseguido resistir à crise e manter o seu trabalho, mas o que terá acontecido à loura escanzelada?

Wake-up call

2011-11-03T09:36:00.000Z

Quando as miúdas, que trabalham nas lojas, te começam a tratar por senhora, não é por educação (sabem lá elas o que é isso). É porque pareces, de facto, uma senhora, seja no estilo, ou nas rugas que já não enganam.

Dedico esta aos nossos políticos

2011-10-26T14:07:00.000+01:00

We're all made out of ticky tacky

2011-10-26T11:21:00.001+01:00

Little boxes on the hillside,

Little boxes made of ticky tacky

Little boxes on the hillside,

Little boxes all the same,

There's a green one and a pink one

And a blue one and a yellow one

And they're all made out of ticky tacky

And they all look just the same.

And the people in the houses

All went to the university

Where they were put in boxes

And they came out all the same

And there's doctors and lawyers

And business executives

And they're all made out of ticky tacky

And they all look just the same.

And they all play on the golf course

And drink their martinis dry

And they all have pretty children

And the children go to school,

And the children go to summer camp

And then to the university

Where they are put in boxes

And they come out all the same.

And the boys go into business

And marry and raise a family

In boxes made of ticky tacky

And they all look just the same,

There's a green one and a pink one

And a blue one and a yellow one

And they're all made out of ticky tacky

And they all look just the same.

É incrível como coisas escritas há cinquenta anos ainda permanecem tão actuais. Faz-nos pensar um pouco sobre o verdadeiro sentido de progresso e desenvolvimento.
Só que agora querem acabar com a classe média. O que acontecerá aos ticky tackies deste mundo?

2 anos

2011-10-24T17:53:00.000+01:00

Demorei apenas dois anos para me esquecer da data do meu casamento. Ele não leva a mal, sabe bem que sou um túnel de vento.

Pós-troika

2011-10-18T10:06:00.001+01:00

Não sei se rio, ou se choro

2011-10-12T13:58:00.000+01:00

Ó vida cruel!
Às vezes, acho que alguém, ou algo, se diverte às minhas custas. Deve pensar: "Ora deixa cá ver o que ela não quer mesmo..." E zás! Eu que me amanhe.

Sempre e Nunca

2011-10-10T11:10:00.000+01:00

Acabo de perceber que o sempre e o nunca são a mesmíssima coisa.

Prometer que sempre nos vamos amar, ou que sempre seremos amigos, é a mesma coisa que prometer que nunca nos vamos esquecer.

Tudo promessas ocas.

Vamos lá ressuscitar esta bodega!

2011-10-10T11:02:00.003+01:00

Serve a presente insónia para informar que...

2011-09-13T00:43:00.000+01:00

O blogue está morto.
The blog is dead.
Le blog est mort. Vive le blog! (última piadinha)

Partilho

2011-09-06T14:24:00.001+01:00

As declarações feitas ontem pelo primeiro-ministro terão deixado muitas pessoas perplexas. Programado o ar grave, Passos Coelho avisou para o perigo de "quem se entusiasma com as redes sociais e com aquilo que vê lá fora"; gente que, assegura, quer "trazer o tumulto para as ruas de Portugal". Este nervosismo com aparência de firmeza só pode ser interpretado como uma tentativa de intimidar o movimento social e, sobretudo, como o anúncio da intenção de criminalizar e isolar antecipadamente as mobilizações que estão programadas e outras que previsivelmente surgirão.

Desta forma, Passos Coelho tenta sobretudo ampliar o seu período de carta branca para impor a austeridade ao conjunto da população e concretizar as mudanças que vão tirar em escassos meses direitos que levaram décadas a conquistar. Com o anunciado aumento da contestação, o primeiro-ministro procura desvalorizar as suas razões e desvia as atenções com o "papão" da violência. A intervenção das várias organizações e movimentos que recusam a austeridade para os mais fracos e a degradação das condições de vida, as mobilizações previstas para os próximos dias e semanas, terão de ser também uma resposta inequívoca a esta tentativa de diminuir a legitimidade dos protestos e da acção colectiva.

Carvalho da Silva considera as declarações de Passos Coelho "uma provocação", apelando à participação nas manifestações do próximo dia 1 de Outubro e considerando que é nesta e noutras mobilizações que se vão encontrar "políticas alternativas" (ver vídeo aqui). Os trabalhadores da TNC continuam mobilizados, exigindo justiça e a lutar pelos salários e pelo futuro da empresa. Os trabalhadores dos estaleiros de Viana do Castelo não desarmam e vieram recentemente a Lisboa para denunciar o desmatelamento da empresa e defender os postos de trabalho. Enfermeiros em Lisboa denunciam despedimentos por e-mail, enquanto em Trás-os-Montes lutam contra a precariedade. Os professores vão voltar às ruas: já no próximo dia 10, a indignação contra "o maior despedimento da história do ensino" marca encontro no Rossio; e no dia 16, a Fenprof convocou jornadas de protesto e luta para todas as capitais de distrito. Entre 21 e 28 de Setembro vai ter lugar a "semana de indignação dos polícias". A 15 de Outubro, Lisboa vai responder ao apelo dos indignados de Madrid, num protesto que poderá juntar quem exige outra democracia e, sobretudo, outro futuro e outra vida.

Estamos integralmente comprometidos e contribuiremos com o nosso empenho para o sucesso e a força de todas as mobilizações que exigem caminhos alternativos à austeridade selectiva que está a destruir o presente e o futuro de milhões de pessoas. Recusamos, pois, as tentativas de silenciamento da indignação e de criminalização dos movimentos sociais e das suas acções e iniciativas. Apelamos à presença de todos nas mobilizações previstas e sabemos que lá encontraremos muitas pessoas que não estão dispostas a aceitar a lei da rolha nem as injustiças.

Into the wild (9)

2011-09-01T10:23:00.000+01:00

Ainda o Vale dos Pirilampos... Escusado será dizer que gosto de lá estar.

Aviso para quem visitar a minha casa (estou a pensar seriamente em colocar isto à porta de casa)

2011-08-29T13:44:00.002+01:00

1. Seja muito bem-vindo!!

2. Lembre-se de que as minhas cadelas vivem aqui. Você não.

3. Se você não quer pêlos de cão nas suas roupas, fique longe dos móveis e vista uma capa protectora.

4. Sim, os cães têm hábitos desagradáveis. Eu também, assim como você. E daí?!

5. Claro que elas cheiram a cão. Já percebeu como nós, humanos, cheiramos ao final de um dia de trabalho? Coloque-se no lugar de alguém que tem um olfato 2.000 vezes mais sensível que o seu e que mesmo assim sempre o receberá com explosões de carinho no retorno ao lar, mesmo que cheire mal.

6. É da natureza delas tentar cheirá-lo. Por favor, sinta-se à vontade para as cheirar também.

7. Se existisse algum risco das minhas cadelas o morderem, eu não as deixaria aproximarem-se de si. Porém, não posso impedi-las de responder a agressões, as quais podem ocorrer até em pensamento, seja para com elas, seja para comigo a quem devota fidelidade. Os cães percebem, tenha certeza.

8. Você já tentou beijar alguém e recebeu em troca um empurrão? Se um cão tentar lambê-lo é porque aprova a sua presença e quer-lhe demonstrar isso carinhosamente; e lembre-se que os cães não mentem ou fingem.

9. As minhas cadelas recebem os devidos cuidados veterinários, alimentação sadia e cuidados higiênicos. São mais vacinadas e desparasitadas do que a maioria dos humanos. Sua companhia é altamente recomendada pelos médicos, como fonte inesgotável de carinho, estímulo e anti-stress. Lembre-se que a maioria das doenças que contraímos ao longo da vida com certeza são-nos transmitidas por outros humanos.

10. Há diversas situações nas quais os cães são preferíveis a pessoas. Afinal de contas, sempre podemos confiar inteiramente na sua fidelidade e sinceridade. Como disse o Cat Stevens: "I love my dog as much as I love you, but your love may fail, his love will always come true".

11. Para alguns elas são simples cadelas. Para mim são as filhotas que andam de 4 e não falam tão claramente mas se expressam muito bem, e conseguem amar de forma incondicional e sem cobrar absolutamente nada em troca. Eu não tenho problema com nenhum desses pontos. E você?

12. Volte sempre que quiser, pois será bem-vindo! Até pelas minhas cadelas. Elas são mais sensíveis que nós, bastando se aproximar para distinguir com clareza verdadeiros amigos de pessoas falsas.

Roubado daqui.

Mudar é canja...

2011-08-22T16:36:00.000+01:00

Só não digam nada às galinhas... e às árvores... e a quem tem o cérebro feito em água.

Maldita burocracia!

A salivar até Outubro...

2011-08-22T10:13:00.002+01:00

How Come You Never Go There by Feist

Into the wild (8)

2011-08-22T10:05:00.001+01:00

Vale dos Pirilampos

Into the wild (7)

2011-08-19T08:08:00.000+01:00

Vale dos Pirilampos

Tentei matar o blogue, mas não consegui

2011-08-18T08:47:00.000+01:00

Infelizmente, o meu desaparecimento não se deve a férias. Aqui, no Inverno na zona centro, o povo continua trabalhador, ao contrário do que um certo director de um certo jornal local quis fazer crer num edital recente. Mas os suicídios de carreira são tema para outra conversa. Aqui fala-se de assassínio blogosférico.

Sabem, os caros leitores, se existe alguma crise dos 30? Se não, acabei de inventar uma. Ando numa crise existencial de tal maneira problemática que sou capaz de questionar o objectivo da existência de um tampão.

Agora a sério. Sempre fui assim, volta e meia tenho vontade de mudar. Desta vez, a vontade é maior do que nunca, acentuada por diversos factores externos. Preciso, quero e vou mudar. É natural que nesta transição fique algo de mim para trás. Num primeiro momento, pensei que o blogue seria o primeiro sacrificado, mas acabei por descobrir que, às vezes, tenho mais vontade de partilhar os meus devaneios com desconhecidos do que fumar um cigarro. E antes escrever do que fumar!

É possível que no decurso desta minha transformação em sei lá o quê, não consiga manter uma actividade blogosférica regular. De qualquer forma, está decidido: não vou matar o blogue.

Into the wild (6)

2011-08-18T08:21:00.000+01:00

Vale dos Pirilampos

Não abandone (uma carrada deles)

2011-08-16T20:10:00.002+01:00

Into the wild (5)

2011-08-16T19:41:00.000+01:00

A caminho do Vale dos Pirilampos.

Bora lá desbundar? Yeah, man!

2011-08-12T08:10:00.002+01:00

Into the wild (4)

2011-08-10T17:56:00.000+01:00

Algures a caminho do Vale dos Pirilampos.

Frases marcantes (3)

2011-08-10T10:51:00.001+01:00

Vem esta frase mesmo a propósito do meu desamor por este mês que corre. Não tenho nada contra turistas. Acho óptimo que venham estimular a economia e que ofereçam novos horizontes (femininos e masculinos) aos nativos. Também não tenho nada contra os desgraçados que trabalham o ano inteiro nas limpezas ou nas obras (ok, agora estou a ser mazinha) e depois alugam carros melhores do que os patrões, para virem exibir o bom nível de vida que têm. Claro que têm o direito de vir matar saudades dos familiares e de gastar aqui o dinheiro que pouparam o ano inteiro, para doar à santinha da terra.

A bem dizer, a culpa é toda minha que ao fim de quase 31 anos, ainda não aprendi a fazer reservas na despensa para não ter de ir às compras em Agosto. Assim não me irritava com as pessoas que cochicham em Português e berram em Francês (ou num dialecto estranho semelhante). Não me irritava com as prateleiras sempre vazias. E não me irritava com as filas intermináveis, cheias de pessoas que parecem a todo o custo querer descortinar o perfume que estou a usar, ou, como eu costumo dizer, devem querer oferecer-se para pagar a minha conta. Haja paciência!

Não abandone (3)

2011-08-09T08:53:00.000+01:00

Fiquei contente ao ver que os meus cliques naquele site da Coisas reverteram, de facto, em ajuda aos animais. Penso que muitas vezes as pessoas hesitam em ajudar, porque temem que a ajuda se perca em bolsos alheios. Ainda assim há sempre forma de ajudar, a melhor de todas é não abandonar.

Into the wild (3)

2011-08-09T08:47:00.000+01:00

Ainda o Vale da Felícia e com estas minhas fotinhas tenho empatado os meus caríssimos leitores. :)

Into the wild (2)

2011-08-08T00:43:00.000+01:00

Vale da Felícia

As minhas flores

2011-08-05T17:20:00.000+01:00

Não sou pessoa que se perca de amores por flores, naqueles raminhos cheios de papel celofane e laçarotes elaborados. Nem tão pouco gosto daquelas flores exóticas (já que insistem em chamar-lhes isso), que mais parecem ter uma boca pronta para nos dar uma mordidela, ou de couves e ananases em ponto pequeno. Não é por serem pequenas que se tornam românticas, temos pena. Uma couve é sempre uma couve.

Tenho uma relação de amor-ódio com as rosas. Cheiram bem, são bonitinhas, apesar de teimarem em vendê-las em botão fechado. São um lugar-comum, uma máscara, uma banalidade. A tirada "rosas para uma rosa" dá direito a um chuto no cu, sem mais nem menos. As rosas são o dia dos namorados, que festeja o amor uma única vez por ano. São o amor que encanta e deslumbra, para mais tarde nos espetar um pico, ou revelar uma abelha no seio do seu doce pólen, pronta para nos ferrar o nariz.

Os meus gostos são tão simples, que até chateiam. Nada de sofisticação, nem elegância. São as flores do campo que mais me agradam. Prefiro mil vezes receber uma papoila, colhida à beira da estrada, uma margarida, ou um malmequer, roubado de um jardim rural, ou uma florzita qualquer, cuja semente foi depositada pelo vento no meio de um relvado municipal, mais ou menos cuidado.

E das flores do campo, o rei é o girassol. "Que raio de gosto!", pensam vocês. Sempre gostei de girassóis. São grandes, alegres! São o sol, a vida. São o verão. São o calor. São as paixões fugazes. Houve já quem me chamasse Girassol, sem saber que se tratava da minha flor favorita. Talvez a minha presença lhe irradiasse luz e alegria, como o girassol (cof cof). Ou talvez tenha levado uma ferroada no nariz.

Não dá para explicar este meu gosto. Vai daí, o amor não se explica, sente-se. Este está-me no sangue, ou não fosse eu uma margarida, por herança da minha avó paterna. Adoro os campos verdejantes, pespontados por estes focos de cor. Adoro que cresçam, teimosamente, onde não devem. Adoro que voltem todos os anos, como quem diz que a persistência é sempre recompensada. Adoro o cheiro que exalam, ainda que isso signifique, volta e meia, uma fuga inesperada a uma abelha. Adoro adorá-las e adoro recebê-las, ao natural, claro está.

Into the wild (1)

2011-08-04T16:01:00.000+01:00

Vale da Felícia

Não abandone (3)

2011-08-04T15:19:00.000+01:00

Scarlett O'Hara style

2011-08-03T09:45:00.000+01:00

Como podem ver, tenho uma princesa cheia de estilo. Sim, princesa. A Matilde foi despromovida quando a apanhei em pleno salto voador, o que denunciou de imediato a sua manha.

Pela graça dos deuses caninos, já recuperou o apetite voraz e genica não lhe falta, já que apenas admite pôr o funil para a sessão fotográfica (há que mimar os fãs).

Em dias de neura...

2011-08-01T10:24:00.000+01:00

Dá-me para fazer docinhos. Dizem as cobaias que eram de comer e chorar por mais. Não me perguntem como consegui esta proeza. Sou, sempre fui e sempre serei nula no que diz respeito ao fogão, tachos e panelas. Normalmente, as coisas que ficam com bom aspecto são intragáveis. As que ficam com um aspecto desgraçado, que nem pagando as pessoas as comem, até ficam bem apetitosas. Como consegui fazer estes cupcakes, com bom aspecto e deliciosos, não sei, mas confesso que são o doce mais fácil que alguma vez fiz e até se torna divertido fazê-los e enfeitá-los. Ou, então, isso foi só o efeito da neura. Seja como for, o melhor é registar o momento para a posterioridade.

Nota: A querida mãezinha não acreditou que fui eu que os fiz... snif snif

Novidades do reino canino

2011-07-29T09:43:00.000+01:00

Olá, fieis leitores da desnaturada da minha súbdita.

Por aqui vai-se andando como a lesma, já que tenho os movimentos condicionados pelas dores da cirurgia. Ainda estou um pouco endrominada pelas drogas e a minha súbdita desconfia que também estou a fazer um pouco de manha, já que consegui tirar o colar durante a noite.

Como forma de castigo, resolvi ignorá-la. Não lhe posso dar muita confiança após aquela ameaça de abandono. Não percebo por que raio me deixou com as batas brancas, para me ir buscar ao final do dia. Será que roí algo que não devia? Seja como for, fiquei muito amuada com o castigo. Ainda por cima, vim com uma marca na barriga que me dói e as minha patas de trás também não estão muito boas. Já para não falar na depilação, que parece ter sido feita com um corta-relvas!

Agora anda aqui de volta de mim, feita uma barata tonta. Pensa que a promoção de princesa a rainha me fará mudar de ideias. Bem, confesso que quando ela me trouxe um bocadinho daquela chicha, que o meu dono come no pão, eu cedi. Mas foi uma vez sem exemplo! Até porque a carne devia estar estragada. Primeiro, sabia muito bem, mas depois senti uma coisa amarga lá dentro. Não gostei nada. Vou aproveitar para fazer dieta. Não posso engordar. A bata branca diz que os meus 34 quilos são perfeitos, mas que sou muito gordinha por dentro. Devia estar a querer dizer que tenho celulite, a gaja!

Bem, pessoal, vou dormir uma sesta. Está muito calor e eu sinto-me muito cansada. Depois dou notícias, se me apetecer. Ainda tenho de descobrir o que fizeram ao meu namorado. Será que o levaram para casa dos meus avós? Infiéis! Traidores! Quando é para guardar a casa, deixam-no cá. Agora, que precisava tanto que ele me lambesse a barriga, para aliviar a comichão, levam-no de férias! Estes humanos andam muito mal ensinados. Assim que ficar melhor, trato disso.

A vossa rainha (se forem da zona centro), Matilde.

Ai o meu coração...

2011-07-28T12:50:00.000+01:00

O meu coraçãozinho está feito num nó de tanta preocupação. A Matilde está, neste momento, na mesa de cirurgia, quase, quase a terminar. E por muito que me digam que está a correr tudo bem, de todas as vezes que telefono para lá, não consigo tranquilizar-me.
Não consigo mentalizar-me de que não lhe estamos a fazer uma maldade ao castrá-la. O mais fácil seria deixar a Natureza seguir o seu curso, ainda que isso implicasse ter de arranjar lares responsáveis para dezenas de patudinhos fofos que, provavelmente, acabariam por ficar cá por casa e instalar o caos de vez.
Por outro lado, deixar a Natureza seguir o seu curso, significa muito sofrimento para ela, na recta final da sua vida, doenças horríveis e dolorosas, como aconteceu com a Geisha.
Espero que o recobro da cirurgia seja um mal menor. Agora só consigo pensar na hora de a ir buscar, dar-lhe muitos miminhos e pedir perdão por a ter deixado com aquelas mazonas de bata branca.

Para quem não conhece, esta é a pestinha, a Matilde, Matiude, Matiudosca, Tiudosca, Dosca, Dosquitéia, Dosquinha, Dosquita, Patolina, Patiudinha e Pata Patiude.

Não abandone (2)

2011-07-28T07:58:00.000+01:00

Frases marcantes (2)

2011-07-28T07:57:00.000+01:00

Não abandone (1)

2011-07-27T16:10:00.000+01:00

Os que costumam ler este blogue já sabem que tenho um grande fascínio pelos animais, sobretudo pelos cães. Já escrevi aqui diversas vezes o quanto é gratificante sentir o amor, o carinho e a dedicação de um animal. Eles dão-nos tudo e nós apenas lhes damos o que conseguimos encaixar nesta vida atarefada. Também já escrevi aqui que gosto mais dos meus cães do que de muitas pessoas, e nem sequer estou a falar da classe política!

Por isso, é sempre com grande espanto que vejo criaturas lindas e meigas abandonadas, por vezes, com requintes de crueldade. Acredito que as pessoas capazes de magoar um animal, ou descartá-lo como lixo, não hesitarão em fazer o mesmo a uma pessoa. Não podemos permitir que milhares de animais sejam sacrificados todos os anos por puro egoísmo e estupidez. Cabe-nos a todos educar crianças e adultos e desenvolver o respeito por todas as espécies.

Assim, e já que é no Verão que os “melhores amigos” se tornam mais dispensáveis, vou aproveitar para divulgar os cartazes da União Zoófila. Todos os animais dos cartazes estão para adopção e podem encontrar muitos mais, infelizmente, no site deles.

Frases marcantes (1)

2011-07-26T16:02:00.000+01:00

Autor: desconhecido. Rapinado de: Google + (quem disse que aquilo não servia para nada ?).

Amy, Amy, Amy

2011-07-25T14:07:00.000+01:00

A praia da minha vida

2011-07-22T13:39:00.003+01:00

Fiz-me convidada ao desafio do Carlos, para escrever qualquer coisa sobre a praia da minha vida. A bem dizer, não existe uma praia da minha vida, existem várias. É o que dá viver nesta costa maravilhosa. Assim, podia escrever sobre a praia a que os meus pais me levavam, quando era pequena, de denso areal e mar desenvolto, a Praia Velha. Sobre a praia em que aprendi a nadar, a mais longínqua Foz do Arelho. Sobre a praia em que a Tucha ficava a ladrar ininterruptamente, enquanto eu estava dentro de água (que a sorte a livrasse de molhar as patas!), as Paredes. Sobre a praia que deixei de frequentar durante o dia depois de uma onda me ter libertado da parte de cima do biquíni. Praia essa, também, na qual estive mais vezes à noite do que de dia. Não se ponham com ideias, os bares são mesmo ali. Nada mais natural do que umas cervejas a mais fazerem-nos querer molhar os pés, ou mostrar aos amigos como se faz o pino maluco do Ioga. Estou a falar de S. Pedro de Moel, claro. Já agora, aproveito para pedir às pessoas para deixarem de escrever "Muel", por favor. Também podia escrever sobre a praia dos namorados surfistas, a Nazaré, “Ah mooor, tás por cã?” (giros, giros, giros, giros, giros…). Sobre a praia do topless, a Concha, que desapareceu este ano. Também pode ser a praia da sauna, porque não sopra lá uma brisa sequer. Sobre a praia dos banhos pós-expediente, que tem o mar mais apetecível da zona (quase nos esquecemos de que a temperatura da água gela os ossos), a Polvoeira. Ou sobre a praia onde os cães gostam de passear e arreliar os pescadores e onde trios gay se divertem, escondidos nas dunas imensas, as Pedras Negras.

Se de todas estas praias, tivesse de escolher uma para definir como praia da minha vida, seria muito difícil. De uma maneira, ou de outra, todas elas me marcaram. Ainda assim, há uma mais especial. Talvez por ter sido a primeira praia onde fui. Talvez por ter sido ali que vi o mar, pela primeira vez, o que poderá explicar o meu fascínio por ele, medo e respeito. Talvez seja pelos bons momentos que passei ali, pelas amizades que fiz, pelas conchinhas que apanhei, pelos bichinhos estranhos que vi (juro que uma vez vi lá uma coisa igual a um escorpião, só que era da cor da areia). Mas, apesar de todas estas coisas boas, o que mais me marcou foi o impacto visual.

Chegar à Praia Velha na década de 80, era a mesma coisa que entrar numa favela à beira mar. Fazer aquele caminho ziguezagueado, por entre árvores gigantes e bermas pejadas de pessoas com os seus farnéis de domingo, que deitavam o lixo para o chão e lavavam a louça na ribeira. Chegar à praia, onde se avistavam, de um lado, construções precárias amontoadas, naquilo que viria a descobrir mais tarde serem dunas. Do outro lado, acampamentos grotescos de pessoas que achavam que toda a gente deveria ter direito a um bocado de praia para si.

Hoje, quando penso nisso e passo naqueles sítios, não consigo perceber como aquele espaço conseguia albergar tanta gente. Na altura, lembro-me de sentir alguma estranheza naquilo tudo, talvez por ouvir o meu pai resmungar sempre que passava ali “Estragam tudo! Estragam tudo!”. Ao mesmo tempo sentia algum fascínio. Mal ou bem, aquela gente vivia na praia. Isso era invejável. Claro que este encantamento também se devia ao facto de achar aquela viagem até à praia, no Datsun 100 A do meu velho, com estofos em qualquer coisa a imitar pele, que aquecia com o sol e queimava a pele, uma verdadeira tortura, apesar de se fazer nuns meros 10 ou 15 minutos. Ou seja, o deslumbre da chegada à praia triplicava perante a ansiedade.

Um dia, alguém decidiu que aquilo não podia ser assim. Mandaram demolir as casas e retirar os acampamentos. Durante muito tempo, deixámos de frequentar essa praia. Além do reboliço divertido e poluidor ter desaparecido, a imagem daquela praia gigante e movimentada era triste e desoladora. Além de ser perigoso frequentá-la com todos os destroços deixados para trás e revelados os níveis de poluição da ribeira, que desagua na praia.

Anos passaram, até ter voltado a sentir o chamamento da Praia Velha. Não será uma praia boa, para gosta de estar de papo para o ar. É muito ventosa e é impossível tomar banho naquele mar. Mas é certo que naquele sítio não encontrarão um amontoado de gente e se passarem lá em Setembro já deverá estar deserta, como eu gosto.

Gosto de chegar lá e ver a imensidão da areia, as dunas que recuperaram a forma, a flora que avançou, como que lutando com o mar pela conquista da praia. Batalha impossível de travar, já que o mar todos os anos ganha terreno.

Gosto de sentir o vento na cara, com aqueles pingos de maresia pronunciados, como um aviso do mar “Não te aproximes muito!”, mas como eu sou desafiadora, aproximo. Adoro ver a rebentação selvagem das ondas, naquela praia. Faz sentir-me pequena. Talvez seja porque me deixo ficar imóvel, enquanto as ondas vão e vêm, arrastando a areia debaixo dos meus pés, afundando-me cada vez mais nos seus domínios, como se dissessem: “Agora, és nossa.” Adoro sentir a areia nos meus pés, faz-me cócegas. Em dias mais sensíveis, faço figuras idiotas. Noutros, deixo a areia desempenhar o seu papel, nesta comunhão com a natureza.

Adoro a paz que esta praia me traz. Às vezes, parece querer dizer-nos que nunca se deixará conquistar pelo Homem. É uma praia onde posso esquecer tudo e render-me aos mais puros instintos. Abrir os braços, sentir o vento, respirar profundamente, sentir o calor da areia, ou o gelo da água, e ser, simplesmente, mais um pequeno grão de areia no meio da vastidão que nos envolve.

Todas as fotografias são da Praia Velha, anteriormente publicadas neste post.

Ora, pois então, é o cabelo!

2011-07-20T10:19:00.001+01:00

Como já não falava do meu cabelo há algum tempo, achei que era uma boa forma de introduzir o assunto.
É um facto que a cabeleireira assassina trespassou a minha farta juba, com aquelas navalha e tesouras maléficas, há 7 meses. É um facto que também já tive lhe dar um cortezito, só para o ajeitar. Mas o maior facto de todos é que está a demorar a crescer como nunca, ou talvez seja impressão minha, por ele ter ficado tão curto.
Agora que as pontas passam o queixo, quase cinco centímetros (cinco centímetros é muita coisa em medida de cabelo; da mesma forma que os anos se tornam mais pequenos, quando convertidos a anos de cães, os centímetros crescem consideravelmente, quando falamos em cabelo), ele está ainda mais curto. Porque, na verdade, quanto mais cresce, mais encaracola, e parece estar mais curto do que estava há dois meses.
Ninguém por aí tem uma receita milagrosa para o crescimento rápido do cabelo?.

Qual é coisa qual é ela que quanto mais cresce, mais curta está?

2011-07-19T09:15:00.000+01:00

Como dizia aquela senhora de uma novela, quando eu era minorca: "mistério..."

Não desapareci, não morri, só andei um pouco ocupada

2011-07-18T08:21:00.000+01:00

Já que o tempo não ajudou, nem um bocadinho, estes diazitos que tirei de férias (hoje faz sol, pois claro...), aproveitei para dar seguimento a alguns projectos, que estavam em lista de espera há bastante tempo.

Assim, tive tempo para pôr o papel de parede no escritório, para desenrolar o poster empoeirado do casamento, que o fotógrafo ofereceu, para pendurar o mapa do mundo, para perder um tempo considerável a olhar para o mapa mundo, para assassinar o meu computador e tentar assassinar o do Michael, quase com sucesso, e voltar a olhar para o mapa do mundo, para conter os nervos, e imaginar mil e uma rotas, que me levassem para longe daqui.

Como ainda não consegui desenvolver a habilidade telepática, terei de gramar mais uma semana atarefada. Resta-me tentar camuflar o meu desprezo por estas maquinetas irritantes, que me irritam ainda mais pelo simples facto de eu depender delas, e esperar que este computador não dê o suspiro final nas minhas mãos. Eu tenho um limite, que está prestes a ser ultrapassado, no que diz respeito à capacidade de suportar o sentimento de perda.

F**** you ooo oooh ooooh

2011-07-08T10:54:00.002+01:00

Adenda:

Agora deu-me para isto

2011-07-07T14:40:00.000+01:00

Se repararem, a Matilde veio dizer: "Olá!" E se repararem, também, eu ainda não sei enrolar esta porcaria

e muito menos dobrar os dedos em condições.

Nunca gostei de filmes de porrada. Não há cá Rockys que me encantem, nem Karate Kids, muito menos as bodegas de filmes do Steven Seagal e do Jean-Claude Van Damme (com o devido respeito pelo rabiosque do baixote). Há, no entanto, um filme mais recente que ganhou um lugar especial do meu coraçãozinho, O Panda do Kung-Fu!

O panda é a coisa mais fofinha que existe. Portanto, essa será a primeira característica em comum comigo (cof cof). Além disso temos a óbvia semelhança física, o bom sentido de humor e gostamos muito de ver os outros a fazer exercício físico.

Posto isto, e uma vez que um colega, que é campeão de não-sei-o-quê ou enxerta-com-força, na categoria sou-bué-de-mau, começou a dar aulas de Muay Thai, eu decidi iniciar-me nas artes marciais. Podia ter escolhido uma coisa mais fácil, pois podia, mas nós, os pandas, somos destemidos.

Sempre que for preciso, lá estarei eu para destabilizar as aulas, com piadinhas. Ou a não prestar atenção ao grande mestre, porque estou a discutir as madeixas, ou a cor das unhas de uma colega. Ou a tentar organizar uma visita de estudo à Tailândia. Tudo coisas necessárias para dominar a arte das oito armas.

Por enquanto, a minha maior arma ainda será tentar fazer olhinhos ao oponente, ou desarmá-lo com uma piada e um sorriso nervoso. Não creio ter em mim a ferocidade (ou vontade) necessária para chegar a ser sequer um cinto transparente. Se bem que acho que eles não têm cintos, nesta coisa. Devem contar o mérito pelos ossos partidos.

Agora, as minhas aspirações ficam-se só por tentar não rebolar no chão, agarrada à perna, a choramingar por me ter aleijado no saco; não fazer batotice nos abdominais e nas flexões; esquivar-me às luvas que cheiram a chulé; e tentar superar as dores após os treinos. Quem sabe se um dia chegarei a ser um panda do Muay Thai? Até pode ser que alguém me pague a tal visita de estudo.

Coisas que só a mim acontecem

2011-07-05T19:31:00.002+01:00

Sábado de manhã, fazia eu a lide doméstica que mais detesto (porque o maridão foi chamado de urgência à empresa, senão fazia ele), quando os cães reagiram violentamente ao som da campainha. Como é normal, compensam em barulho e espalhafato, aquilo que têm em palermice.

Desloquei-me vagarosamente até à porta, pedindo para que não fossem aqueles senhores, Testemunhas de Jeová, a quem eu espetei uma seca. Sim, sou doida. Tenho uns dias piores do que outros. Uns dias, as pessoas dizem coisas idiotas e passam-me ao lado. Noutros dias, tenho de as comentar. Anyway, eles acharam que eu precisava de salvação e de uma bíblia e ficaram de voltar. Com sorte, não estarei em casa nesse dia. Eu até gostava de, um dia, ler a bíblia. Why not? Mas ainda não. Além disso temo que me venham, outra vez, com as teorias do: "Então, acha que Deus nos deu estes sentidos só para comer, cheirar, ouvir (...)?" e eu lhes pergunte se acham que Deus nos deu uns órgãos genitais cheios de sensores malucos só para nos reproduzirmos. Não... Não seria capaz. Vai daí... nunca se sabe.

Preces atendidas, não eram os maluquinhos do folheto do apocalipse. Se bem que este tinha uma pinta bem pior. Era o novo assistente de vendas do Círculo de Leitores, que me vinha fazer a entrega do meu último pedido, Vento Suão.

Claro que o senhor não se contentou em dizer o quanto eu sou parecida com o meu pai, nem em receber o valor do livro e ir à vida dele. Não, teve de me massacrar um bocadinho. Porque sou tradutora e porque preciso de um dicionário, apesar de lhe ter dito que tenho vários, em formato de papel e CD, além dos que consulto online. "Ah, mas esses online não lhe dizem o que é um canto!", disse o sabichão. "Ah, não?", respondi eu. Então, lá me perguntou o que é um canto, com um sorriso malicioso como se tivesse a certeza de que eu iria cair na armadilha, e ele teria o seu momento de glória e facturar uma venda. Wrong!

Eu sabia que ele queria que eu dissesse que era uma esquina. Assim o fiz e quando ele começou a afiar as unhas para soltar a ladainha, eu retribuí o sorriso malicioso e terminei a definição. Era óbvio que ele queria fazer um brilharete com as divisões dos poemas dos Lusíadas, mas o meu conhecimento não o travou. O homem gaguejou um pouco, decidiu fingir que não tinha ouvido e trauteou a cantilena toda, feliz da vida.

Fiz-lhe a vontade, ouvi, mas eu não sou conhecida pela virtude da paciência e o sol estava a queimar. Por isso tentei despachá-lo, dizendo que não iria fazer um investimento naquele dicionário por causa do acordo ortográfico. E agora vem o auge da minha história. O senhor sabichão olhou para mim de lado, gaguejou mais um bocadito e saiu-se com esta: "À conta dessa do acordo, vou ficar sem metade do meu subsídio de férias!"

Aproveitei a mão, que me protegia do sol, para a levar à boca, num instinto de me controlar. "Não te rias na cara do homem! Não te rias na cara do homem!", pensei. Acabei por dizer num tom mais seco, para o despachar, que não estava mesmo interessada. Agradeci a visita, despedi-me e apressei-me para dentro de casa, para me deitar no chão e rebolar de tanto rir!

Será que o senhor, que perdeu tempo a decorar que um canto "é o canto do frigorífico que não se consegue limpar" (whatever... se isso o faz feliz), não podia perder um bocadinho de tempo para ler o catálogo, que anda sempre com ele, para não dizer estas barbaridades?

Imagens descaradamente roubadas da net

Gosto muito, muito, muito, muito, muito, muito, muito, muito, muito... muito, muito, muito!

2011-07-04T14:00:00.002+01:00

Podiam ser uns jovens descendentes de escravos de Luisiana, ou de Mississípi, ou podiam ter tocado num bar clandestino, numa cave algures em Nova Orleães, no século passado. Mas estes The Soaked Lamb são um ensopado de borrego bem à portuguesa e bem actual, com a especial característica de os blues lhe correrem nas veias. E correm mesmo bem! Palavras para quê? O melhor é ouvirem, verem e deixarem-se encantar, como eu deixei.

O que faz este rabo levantar-se do sofá para ir a uma festarola popular?

2011-07-04T09:54:00.001+01:00

Antes demais os petiscos, mas desses não há fotografia.

O simples desenrolar das rifas da quermesse.

Os magníficos prémios da quermesse e um ou outro elemento globalizado, aka, caipirinha.

A oportunidade de pisar os pés às minhas amigas...

... e de fazer figuras tristes.

Já tinha dito que os prémios da quermesse eram uma coisa digna de registo?

Agora, se me dão licença, vou passar o resto da semana a recuperar.

O açúcar da caipirinha causou-me uma certa fragilidade estomacal.

2011-07-01T16:39:00.000+01:00

A providência divina tem uma forma muito peculiar de gozar comigo.
Está bem... Eu não vou à praia, mas este arrefecimento súbito não me impedirá de exibir as pernas depiladas, enquanto estudo o "aborto" ortográfico e como uns tremoços!
Um excelente fim-de-semana a todos!

E depois de Roma veio Madrid

2011-06-27T18:58:00.001+01:00

Onde quer que eu vá, ela está lá.

Palacio de Cibeles

Confessem, já tinham saudades do emplastro.

Puerta de Alcalá

Parque de el Retiro

Deve ser muito chato não ter praia.

Monumento Alfonso XII

Encontrar um oásis gigantesco como este, no meio de uma cidade imensa, é maravilhoso.

Palacio de Velázquez

Palacio de Cristal del Retiro

Cipres dos los pantanos

Aqui, sim, fazia um calor desgraçado. Ao contrário do que uma certa menina me fez crer, estava um calor esquisito em Madrid, daquele com ventos do Pólo Norte.

E ainda aumentei o peso da bagagem com alguns livritos, para ver se este Espanhol desenferruja.

O tão esperado Museo del Prado. Mais à frente explico porquê.

Mercado de San Miguel

Sonho que, em vez de ser deixada ao abandono, a Fábrica da Resinagem da minha terra seja aproveitada para fazer um mercado como este, aliando o tradicional ao internacional, aliciando turismo e revigorando aquele centro fantasma.

Mirando dos pasteles de "natia", como diria o Sr. Engº. Sócrates.

Lembram-se disto? Encher a boca de Gorilas proporcionou-me momentos estupidamente felizes, na infância.

Combinação perfeita: queijo malcheiroso, que vai demorar uma década ou mais a sair das ancas, e vinho tinto.

Plaza Mayor

O famoso bocadillo de calamares.

Puerta del Sol

Em busca de um substituto do casaco que ficou em Roma.

Cinco andares de Desigual. Imagino que seja uma perdição para as betas.

Plaza de España

Aí está o emplastro numa fonte.

Templo de Debob

Cúpula neobizantina da iglesia de Santa Teresa y San José.

Palacio Real

Ora é claro que alguma coisa tinha de estar em obras.

Eu vi a luz.

Catedral de la Almudena vista do lado que não está em obras.

Plaza de la Villa

Museo Reina Sofia

Obra de Yayoi Kusama, ou "como um gambuzino se sente numa rave de pirilampos."

E foi assim, muito resumidamente, a minha visita de quase três dias à capital dos nuestros hermanos. É quase um pecado dizer isto, com os sentidos ainda inebriados com a beleza de Roma, mas o facto é que gostei muito de Madrid. Poderia viver lá, se estivesse mais perto do mar.

Infelizmente, não tivemos tempo para ver muita coisa e o peso que Roma nos deixou nas pernas foi um motivo para preguiçar. Os jardins são bonitos, os monumentos também, mas acho que é mais o buliço que encanta. Isso e os museus. E os sinais sonoros dos semáforos, que parecem pintainhos a piar.

Poder ver, ao vivo e a cores, monumentos ou outras obras que outrora estudei é uma grande emoção. Por isso, gostei muito de ir ao Museu Rainha Sofia. Poder ver Guernica a tão curta distância é indescritível. Nunca pensei que fosse tão grande e este sentimento foi comum a quase todas as obras que queria ver.

Ir ao Prado foi verdadeiramente comovente, para mim. "Mas aquilo quase só tem pinturas renascentistas", dizem vocês em tom de indignação, por esta tosca não ter sabido aproveitar a modernidade de Madrid.

Já escrevi aqui várias vezes que sou uma grande aselha no que toca a interpretar arte contemporânea. Volto a reafirmá-lo. O que não me impede de a apreciar, apesar de fazer observações idiotas. Isso faz parte do meu ser, nem sempre é sinal de ignorância.

Também não sou perita em Arte de outras épocas, mas desde que estudei Pintura Espanhola, numa disciplina, desenvolvi algum fascínio por aquilo. Eu e a pintura fizemos um clique, como costumam dizer. Por isso, insisti em correr o Prado de lés a lés e homenagear as obras que me valeram um 19. Teria acampado na sala de exposição das Pinturas Negras de Goya, se não me tivessem expulsado, porque o museu ia fechar. (pausa para ir ao dicionário de sinónimos) Fascinante, deslumbrante, encantador, hipnótico, assombroso, divino, estupendo, excelso, extraordinário, inimitável, perfeito, prodigioso, singular, transcendental. Sim, era isso que queria dizer e algo mais que não vem no dicionário. Percebem?

Posso dizer que vim mais rica destas viagens. Todas as viagens enriquecem, sejam as viagens físicas, ou as da alma. “Viajar! Perder países! Ser outro constantemente, por a alma não ter raízes de viver de ver somente!”, como diz Pessoa. Mais do que viagens geográficas, foram viagens temporais. Pude ver, sentir, respirar História.

Gostava que essa História permanecesse intacta, para que as gerações vindouras pudessem usufruir dela. Mas também senti que o Homem não é merecedor de tal honra. Foram inúmeras as vezes que vi pessoas usarem flashes onde não deviam, onde não podiam. Pergunto-me se será pura ignorância, ou se acham que o flash deles é especial e não terá efeitos nocivos nas pinturas. O mesmo serve para as pessoas que têm de pôr o dedinho… Parece que as coisas só se tornam reais, se lhes mexerem. Ou então, acham que só o dedo deles poderá confirmar se estão perante as obras originais. Acho ridículo, desrespeitoso, indigno. Enfureci-me várias vezes em Roma, tendo sido o pior episódio na Capela Sistina, quando um senhor decidiu usar a unha para ver se estava perante uma pintura ou um cortinado mágico, sei lá. Em Madrid, fiquei doente com o chinoca que pôs o dedo numa pintura do Goya (Dos mujeres y un hombre). Felizmente, a mulher deu-lhe uma estalada na mão, porque eu já tinha os meus maços recém-comprados a jeito.

Pergunto-me durante quanto tempo poderemos continuar a usufruir da herança cultural dos nossos antepassados. Pergunto-me se merecemos ter acesso a estas coisas, ou se as devíamos ver apenas em livros, como cenários de histórias de ficção das quais só seremos protagonistas em sonhos.

Dou por mim a desejar que as teorias da conspiração sejam verdadeiras e que as obras massacradas, pelo turismo insaciável, sejam meras réplicas. Enquanto os originais descansam numa cave de uma maçonaria qualquer, com luz e ar controlados, para a assegurar a sua longevidade.

Bom fim-de-semana!

2011-06-24T19:12:00.000+01:00

Onde andam o corações moles de Lisboa? Por favor, ajudem...

2011-06-24T12:25:00.000+01:00

Tive acesso a esta informação num grupo do facebook. É inadmissível.

"ANIMAIS PRESENTES NO CANIL DE LISBOA - IRÃO TODOS SER ABATIDOS NA PRÓXIMA 2ª FEIRA - NÃO HÁ FOTOS APENAS DESCRIÇÕES - PF PARTILHEM Fiz hoje mais uma visita ao canil de Lisboa, na esperança que possam ajudar-me a encontrar solução para alguns dos animais... que passo a descrever: Canil 1 (Ala Fechada) - Box 10 - rafeirinha muito pequenina pelo raso (toda enroladinha em pânico) - Box 12 - rafeirinha irmã da box 10 (Ambas entregues pelo dono, deverão ter cerca de 3/4 Kgs, havia uma terceira que o tratador já não conseguiu identificar) - Box 17 - caniche macho pequenito (treme e abana a cauda ao mesmo tempo) - Box 20 - Serra da Estrela (mal cabe na Box) o pelo em péssimo estado já não parece ser novo pelo que a probablidade de ser abatido é muito grande.. - Box 16 - Parece um Yorkshire (cores) tem o tamanho de um caniche. - Box 13 - Rafeiro beje, muito simpático porte médio/grande, Jovem - Box 19 - Rafeirinho porte pequeno/médio (encostado à parede) treme muito. - Box 39 - Tipo caniche (cinza e creme) parece um Bobtail em miniatura) - Box 59 - Boxer macho adulto.. - Box 62 - cadela cinzenta muito simpática. (pequena) - Box 24 - Cão peludo (pelo encaracolado) creme, porte médio. Ala Fechada (Boxes Laterais) - Box 2 - peludo (pelo comprido) cor cinza - Box 5 - Cão branco porte pequeno/médio (muito engraçado) - Box 7 - Cão porte muito pequeno (pelo comprido -preto/castano e branco) lindo e cheio de medo. Canil 3 Caniche, cães jovens 3/4 meses, mãmã porte médio com 8 bébés (os bébés pareceram-me com pouca mobildade, não sei se efeitos do calor, mas estavam muito molengões) Soubemos que estão mais ninhadas no canil para adopção. Estes cães continuam numa verdadeira imundice...a quantidade de diarreias e de mosquitos que pairam dentro do canil 1 é impressionante!!! O canil 3 também não tem melhoras...estavam todos sujos. Associações...., amigas dos animais....., p.f. não FIQUEM INDIFERENTES...."

Não me qualifico para aicmofóbica, mas ando lá perto

2011-06-22T09:43:00.000+01:00

É muito raro deslocar-me ao médico. Quando vou, é porque é, supostamente, grave. Por isso lá vai ela para as zonas onde há mais probabilidades de contrair doenças manhosas e onde a simpatia das funcionárias está sempre no seu melhor. Já não basta as pessoas sentirem que estão com um pé para a cova, ainda tem de aturar gente que olha para elas, como se dissesse: "Já lá devias estar! Pelo menos, não me chateavas!" Eu sei... Eu sei que é muito mais giro estar num sítio onde os doentes não vos possam ver, à conversa com os seguranças, médicos e enfermeiros. Peço desculpa por agonizar de vez em quando e vos retirar desse animado convívio.

Durante a tortuosa espera, vê-se de tudo. Sobretudo, gente a fingir que está doente, para conseguir um papelinho para não ir trabalhar (isto é visível quando as pessoas se dirigem quase a correr para o consultório, mas saem de lá sempre coxas. Ainda bem que nunca apanhei um médico bruto desses!). Mas as pessoas que mais gosto de ver, são aquelas que falam muito alto, como se a espera das urgências fosse um café, e depois ficam a olhar em seu redor à espera de reacções ou de alguém que apoie a sua miserável condição de bimbo, ou bimba. Pensando bem, se calhar pensam que é um palco e que estão a desempenhar um papel, num espectáculo humorístico qualquer com o Bruno Nogueira.

Enfim, aquela voz metálica chama-me. Inicio a minha corrida de glória e faço uma prece desajeitada para que não me calhe aquele médico que me ia matando, quando era garota e tinha o apêndice a rebentar, e ele insistia em mandar-me para casa, porque era só uma dorzita de barriga.

Prece atendida, calha-me um médico que, pelo sorriso maroto, deve ter achado algum encanto no meu ar moribundo. "Então, o que é que se passa?", diz ele. E eu: "Ai, soutor. Tenho uma dor aqui." Apalpa daqui, apalpa dali, porque ser médico tem as suas vantagens. Vai-se a ver e era a desgraçada da coluna.

Fiquei logo nervosa (parecia adivinhar o meu destino) e comecei a verborreia. "Aqui de lado? Pensei que era o rim e que estava a morrer." O médico sorriu, explicou-me que é muito fácil ficarmos entrevados desta maneira, mesmo estando sempre ao computador, e tranquilizou-me: "Ainda não é desta." E depois matou-me: "Vai levar uma injecção." (cliquem aqui, para ver a reacção)

Não percebo qual é a cena das injecções. É muito raro deslocar-me a uma urgência e não levar uma injecção de cavalo (com o cavalo não me refiro à substância, que certamente será uma droga dura, mas ao tamanho da dita, i.e., gigantic). As outras pessoas levam comprimidos em forma de torpedos e que dificilmente passam pela garganta abaixo, outras levam xaropes com sabor a fruta podre, mas eu não, eu tenho de levar injecções. Será o tamanho do meu rabo, que impulsiona tais decisões? É que não parece haver uma ligação lógica, entre os casos em que me aguardou tal sina.

Da última vez, há já alguns anos, deu-me chilique qualquer e eu não conseguia respirar. "Ai é? Então, toma lá uma injecção de cavalo, antes de fazeres os exames, só para tornamos a tua estadia mais agradável." De facto, não me chateei com o facto de ter passado o dia inteiro a fazer exames e de me terem levado para salas erradas, para me dizerem, no final do dia, para tentar não me enervar. Qual enervar, qual quê? Minutos depois de ter levado a injecção, fiz o check-in no Hotel Califórnia e por lá fiquei o dia todo.

E porque é que as injecções têm de ser no rabo? Não podem ser no braço, ou noutro sítio qualquer? O rabo tem alguma ligação privilegiada com o cérebro? A sério, não percebo.

Lá me encaminhei à sala das picas, o médico certificou-se de que eu não fugia, balbuciou qualquer coisa que parecia Russo ou Chinês e deixou-me entregue às mãos vis de um enfermeiro. Não bastava a pouca dignidade da posição de levar a injecção, ainda tinha de ser um gajo! Ainda tentei meter conversa, empatar com a minha verborreia. Afinal de contas, o jovem ia ver-me rabo, acho que no mínimo devíamos conhecer-nos. Mas ele não estava para lá virado e quando se virou, vi o tamanho da seringa e começou a fita.

Não pensem que foi um momento dramático, até porque eu não conseguia parar de rir, mesmo cheia de dores e com a iminência de espetarem uma coisa de metal de 10 cm no meu delicado traseiro. Quando estou nervosa, sou assim. O rapaz deve ter pensado que eu era louca. Ainda o estava a tentar empatar, quando senti algo gelado a invadir a minha nádega, ao que reagi com um guincho e um salto, dignos de uma miúda de 3 anos (eu sei, eu sei... shame on me! Mas ele podia ter avisado, caramba!).

Depois, veio o ataque da moda: "Isso que tem nas costas deve ter doído bem mais. Nessa altura, não teve medo da seringa." Então, eu passo a explicar, porque só quem não sabe do que fala é que diz estas barbaridades. Sim, as tatuagens são feitas com agulhas. Mas, ao contrário do que possam imaginar. A tinta não é injectada 10 cm abaixo da nossa pele. As tatuagens são feitas com pistolas, que têm uma agulha que mexe ininterruptamente, de forma a entranhar a tinta algures entre as camadas de pele. Ou seja, falamos em coisa de milímetros, ou menos. Além do que a agulha não se vê, ó tanso! "Ai, é?", diz ele. Ora toma lá! "Vá, esteja quieta..."

E assim, também eu saí do consultório a coxear e, possivelmente, mais vermelha do que um tomate, à medida que fui tomando consciência da figura triste que tinha acabado de fazer. Mas não há nada a fazer, quanto aos traumas de infância, que só eu e o meu rabo entendemos. Uma seringa será sempre um objecto maligno. Como diz o ditado: "Quem tem cu, tem medo." e eu tenho medo de seringas.

...

2011-06-20T12:15:00.000+01:00

«Privatize-se tudo, privatize-se o mar e o céu, privatize-se a água e o ar, privatize-se a justiça e a lei, privatize-se a nuvem que passa, privatize-se o sonho, sobretudo se for diurno e de olhos abertos. E finalmente, para florão e remate de tanto privatizar, privatizem-se os Estados, entregue-se por uma vez a exploração deles a empresas privadas, mediante concurso internacional. Aí se encontra a salvação do mundo... e, já agora, privatize-se também a puta que os pariu a todos.»

José Saramago - Cadernos de Lanzarote - Diário III

À descoberta de Roma (4)

2011-06-20T10:52:00.002+01:00

O quinto dia resumiu-se a despedidas, fazer malas, correrias para apanhar o comboio, mas ainda deu tempo para dar um saltinho à Bocca della Veritá. Eu até gostava de vos mostrar a fotita, em que eu tenho um momento à Hepburn (Roman Holiday), mas o sacana do tritão fechou a boca e a fotografia ficou muito má. Não... pronto. Na verdade, foi pior do que isso. Não sei como, apaguei as fotografias desse dia. Só se salvou esta da igreja Santa Maria in Cosmedin. Mas fear not, porque, num momento de iluminação divina, lembrei-me de passar as fotografias para o computador de uma amiga, em Madrid, e no fim-de-semana já as terei na minha posse.

Quanto a Roma, em jeito de conclusão, gostei. Difícil seria não gostar de uma cidade que nos presenteia com pura beleza a cada virar da esquina. Onde quer que fosse, sentia-me pequena. Pequena ao nível de uma formiga. Aqui percebi o motivo da ostentação da Igreja Católica, que sempre critiquei e continuo a criticar, mas isso é outra discussão. É fácil entender a razão daqueles edifícios monumentais, erguidos à custa de tanto suor e sangue, os adornamentos, o ouro, porque é difícil imaginar que tudo aquilo tenha sido talhado pela mão humana. As igrejas e as basílicas exalam uma opulência capaz de fazer estremecer qualquer crente e deixar de boca aberta os não-crentes.

Ficou muito por ver, apesar de termos feito uma verdadeira maratona. Não esperava ter conseguido ver tanto e também não vale a pena mostrar as fotografias todas, porque são centenas e, tanto vocês como eu, temos mais que fazer. Acho que podia passar lá um ano e, mesmo assim, não conseguiria ver tudo.

Claro que para passar lá um ano, teria de estar completamente louca! A cidade merece a reputação que tem, tanto a má, como a boa. O trânsito é de loucos. Lembro-me de, à entrada do Vaticano, um senhor forçar a sua passagem na via. Vou explicar melhor. Eu atravessei a estrada, na passadeira, apesar dos avanços constantes desse senhor, no seu veículo, atrás de mim vinham umas freiras, que tiveram de dar um passo atrás, para não serem levadas à frente. Explico ainda melhor, o senhor era padre... Deve ser o stress urbano.

Contornar rotundas? Isso é para os fracos! Os valentes italianos fazem-se à estrada, como os seus antepassados se faziam à espada e lança dos adversários, na conquista de novos territórios para o império. No primeiro dia, estive bastante tempo sentada na fonte da Piazza della Republica, só a apreciar a sua destemida condução. Deve ser mais emocionante do que ver um espectáculo de gladiadores.

Ainda assim, o trânsito caótico, não impede os condutores mais atrevidos de lançar olhares demorados a qualquer coisa que se pareça com um decote. Italianos atrevidos! Até no Vaticano! Parece impossível!...

Outro pormenor da cidade, menos favorável, são os cheiros e a sujidade. É certo que era bem pior na zona onde estávamos alojados e já sabíamos que a zona de Termini seria assim, mas quem faz férias low cost não se pode dar a grande luxos. O B&B era limpinho e isso é que vale. Além disso, tínhamos uma localização formidável, para apanhar qualquer transporte que precisássemos. Por isso, era só conter a respiração desde a saída da estação, até ao B&B, para não inalar o cheiro de urina e vomitado, e tentar não pisar ratazanas.

Mas o grande problema, mesmo, foi a quantidade de gente, que encontrávamos onde quer que fossemos. Muita gente, muitos emplastros. E talvez por isso a disposição dos italianos não fosse a melhor. Encontrámos alguns genuinamente simpáticos, mas a maioria era rabugenta, maldisposta e mal-educada. A minha recordação de Roma será eternamente: "Chisecake isa chisecake! You don't knó chisecake?" (espero que tenham percebido que tentei imitar a pronúncia do tipo).

Ainda assim, Roma vale a pena. Não se pede perfeição. Em todos os cantos, tropeçamos em beleza, em História, em tentativas de igualar o divino. Poderemos exigir muito mais?

À descoberta de Roma (3)

2011-06-16T15:52:00.000+01:00

Foto: euzinha

Ora aqui está ele, durante o dia. Só faltaram mesmo os gladiadores, porque gente transpirada havia de sobra!

Foto: euzinha

Foto: Michael

Sabem que isto de ser emplastro, requer algum talento. Colocarmo-nos estrategicamente num sítio que destrua por completo a vista e fazer cara de otários não é assim tão fácil como parece. Talvez seja uma profissão de futuro...

Foto: euzinha

Isto já é algures no Fórum Romano.

Foto: euzinha

Como podem ver, visitar o Fórum implica comer muito pó... e uma insolação, mesmo que tenham posto protector 50.

Foto: euzinha

Para não variar, o belo do monumento fechado para obras. Nunca falha.

Foto: euzinha

Mais Fórum... e esta foi a minha parte favorita, porque dá para perceber a grandiosidade que tudo aquilo deveria ter, no auge dos senhores das togas.

Foto: euzinha

Agora, tal como os totós que dizem ter visto um milgare em Fátima, eu posso dizer que fui abençoada por ser de luz na Basilica di Santa Maria Maggiore. Esta basílica é simplesmente impressionante.

Foto: euzinha

Mis compañeras, em plena prece pelos pés cansaços.

Compro o que é nosso?

2011-06-16T11:11:00.004+01:00

Ontem, lá tive de ir às compras. Após quase ter esvaziado o conteúdo do frigorífico e despensa, o que tem acontecido algumas vezes, ultimamente, tal é a minha preguiça de ir aos supermercados, ou hiper, ou seja lá o que forem.

Acontece que costumo sempre reparar na origem dos produtos, sobretudo frutas e vegetais. Nada a ver com e-coli e afins, mas porque não vejo necessidade em consumir coisas espanholas, francesas, chilenas ou peruanas, que perderam qualidade com conservações e transportes, quando posso consumir produtos portugueses que, supostamente, não sofreram tantos maus-tratos.

Só que... encontrar produtos portugueses nos supermercados não é tarefa fácil. Não percebo porque hei-de comprar espargos caríssimos, que vêm do Peru, quando podem ser cultivados cá (e só por causa das coisas iniciei um projecto de mini-horta biológica e é vê-los crescer, portanto não se trata de uma questão de clima, ou solos, ou blá, blá, blá). Uma vez até me atrevi a comprar morangos espanhóis. Oh, desilusão! Aquilo seria transgénico? Tão grandes, tão bonitos, tão cheirosos e o sabor desiludia, como quem espera beber um belo refresco natural e, ao invés, bebe um copo de água.

Desta vez, qual não foi a minha surpresa, quando em dois supermercados, que costumo frequentar na terrinha (não quero fazer publicidade, mas um é alemão e o outro é do Belmirinho), as prateleiras estavam cheias de produtos "frescos" (sim, porque vi a reportagem sobre a conservação destes produtos na Sonae. O facto de passarem um ano em arcas frigoríficas, antes de serem comercializados, explica por que motivo encontro tantas vezes produtos podres expostos) nacionais, vejam lá! E tinham o nome das empresas, alguns tinham a bandeira de Portugal e estavam identificados com letras garrafais.

Agora pergunto-me, eu que tenho a mania das conspirações, ninguém acha estranho? Ainda há bem pouco tempo saiu uma reportagem sobre os males da agricultura portuguesa. Denunciou como os terrenos estavam ao abandono, porque era mais rentável para os produtores, assim o determinava a UE. Denunciou a dependência de Portugal do estrangeiro em todos os géneros alimentícios. E agora as prateleiras estão cheias de produtos portugueses?

Há algum tempo, vi uma outra reportagem em que um senhor, com aspecto de quem percebia do assunto (desculpem, mas não me lembro quem era), dizia para terem cuidado com essas "campanhas" de produtos portugueses, por causa das teorias dos códigos de barra e afins. Os únicos que são de fiar são os que têm a etiqueta "compro o que é nosso." Por isso, pergunto-me: Em que ficamos afinal? Em quem podemos confiar? Estes produtos são realmente portugueses, ou as empresas, que tratam da sua importação, "remodelaram" etiquetas, para cumprir objectivos de venda? Como poderemos ter a certeza do que consumimos? Qual é a sua proveniência? Existem leis específicas que obrigam a identificação de produtos transgénicos, por exemplo. No entanto, apesar de saber que estão no mercado, nunca vi qualquer referência a este assunto. Não teremos o direito de escolher, verdadeiramente? Quem nos defende? Quem zela por nós?

2011-06-16T08:17:00.000+01:00

Daqui.

À descoberta de Roma (2)

2011-06-15T11:38:00.001+01:00

Foto: euzinha

Basílica de S. Pedro vista a caminho da cúpula.

O segundo dia foi quase inteiramente dedicado ao Vaticano, aproveitando a borla do último domingo do mês. Só não foi de borla a subida à cúpula da Basílica de S. Pedro, 5€ e uma subida de quinhentos e tal degraus, ou 7€, um empurrãozinho de elevador e uma subida de 320 degraus íngremes, por corredores em caracol, claustrofóbicos.

Foto: Michael

Mas a subida vale bem a pena. Reparem bem no pormenor do emplastro, que está a tapar mais de metade da vista, estar de ombros tapados, qual beata devota.

Foto: euzinha

Basílica de S. Pedro vista da perspectiva do comum mortal.

Foto: euzinha

A basílica de São Pedro tem um dos altares mais impressionantes que alguma vez vi.

Foto: Michael

A caminho dos museus não resisti à foto com o bobo da corte.

Foto: euzinha

Já nos museus do Vaticano. As vistas são impressionantes, onde quer que o olhar pouse, mas a caminhada faz-se sempre na expectativa de encontrar a tão aguardada Capela Sistina.

Foto: euzinha

Capela Sistina.

Sim, eu sei... Naughty, naughty girl! Mas se servir para me redimir de alguma forma, informo que as fotografias foram tiradas sem flash, que é o que estraga as pinturas. Por isso, a minha consciência está, de certa forma, tranquila. Ao contrário das dezenas de pessoas que vi, em puro estado de ignorância, tirar fotos com flash, apesar dos contantes avisos, e gritos até, dos seguranças. Deduzo que sejam milhares a fazê-lo diariamente.

Foto: euzinha

Ao contrário do que li e ouvi, a Capela Sistina não desilude. Acredito que não impressione muita gente, pois antes de chegarmos ao tão desejado destino somos bombardeados com corredores e corredores da mais pura ostentação, estátuas, pinturas em relevo, ouro, ouro e mais ouro. Quando chegamos à capela, deparamo-nos com uma sala escura, para presevar as pinturas. O maior tesouro que os museus têm é, de facto, a sala mais simples de todo aquele percurso de quilómetros. Mas a simplicidade também está nos olhos de quem a vê. A minúcia com que aquelas pinturas foram feitas, os detalhes a três dimensões que, por vezes, dão a sensação de que aquelas criaturas vão descer para nos agarrar, são impressionantes e poder estar perante uma obra daquelas não desilude, é uma dádiva.

Foto: euzinha

Estão a ver aquela foto acima, que toda a gente tem e que até em lojas dos chineses se encontra, impressa em tela? Agora, eu tenho uma minha e, melhor, tenho uma invertida, que é para ser diferente. :-p

Foto: euzinha

E pronto, chegada ao fim a maratona do Vaticano o resultado foram uns pés de hobbit.

Foto: Michael

Emplastrinho à entrada do Castelo de Santo Ângelo.

Foto: Michael

Emplastrinha armada em não-sei-o-quê.

Foto: euzinha

Viam-se bastantes noivos pelas ruas.

Foto: euzinha

Arcanjo São Miguel no topo do Castelo.

Foto: euzinha

Sempre achei piada a anjos. Nesta viagem constatei que, realmente, gosto muuuuito de anjos. Possivelmente, um anjo fará parte de uma próxima tatuagem.

Foto: euzinha

Achei que era importante partilhar isto convosco, assim como este senhor achou que era importante partilhar a sua nudez com todas as pessoas que passavam na margem do rio Tibre.

Foto: euzinha

Uma amiga disse-me que em Paris há o costume dos enamorados colocarem cadeados nas pontes. Parece que em Roma se faz o mesmo, numa ponte específica, mas já não tivemos tempo de nos deslocarmos lá. No entanto, parece que a moda se está a espalhar. Serão os italianos a prender as amarras dos corações a todas as pontes, ou os casais românticos parisienses em visita?

Foto: Michael

Ó gente romana, além do vosso metro ser caótico e decrépito, ainda cheira a estrume!

Foto: euzinha

O coliseu à noite, claro.

Foto: Michael

OMG, estou toda inchada de tanta massa e piza!!

À descoberta de Roma (1)

2011-06-14T14:16:00.003+01:00

Foto: Michael

Ó "xô" agente da autoridade, "saxabor"... Para que lado é o Maxxi?

Foto: euzinha

Ora aqui está ele!

Foto: euzinha

Sim, a minha perspectiva da foto revela que tenho uma mente muito suja. E neste momento ocorrem-me mil e um comentários brejeiros quanto ao conforto da "obra de arte", aos quais vos vou poupar.

Foto: Michael

Cucu!

Foto: Michael

Momentos terapêuticos... E antes que soltem os cães para cima de mim, foi ele que decidiu pôr a corda ao pescoço, que, por sua vez, está pintada num espelho. Fixe, não?

Foto: Michael

No exterior do museu, andava uma senhora a distribuir gomas de framboesa. O único gesto simpático (claro que o gesto em si não implicou qualquer expressão de alegria por parte da senhora) de todo um conjunto de funcionários antipáticos que não sabem, ou se recusam a falar outra língua que não o Italiano.

Foto: "Qué-frô?" residente em Itália.

Ah, homezinho insistente! Fui forçada a segurar as flores para a fotografia, que ele insistiu em tirar. Estava só à espera do momento em que teria de correr atrás dele, para recuperar a máquina.

Foto: Michael

Piazza Del Popolo, ao fundo a Via Del Corso.

Segurança da cerca: check!

Foto: euzinha

Piazza di Spagna e mar de gente, que foi o que mais se viu em Roma.

Foto: euzinha

Tinha grandes expectativas quanto à Fontana di Trevi e a fonte em si não desilude, mas é abafada, mais uma vez, pelo mar de gente. Se nunca foram a Roma e planeiam ir, podem incluir os finais de Maio nas datas de maré de turistas, ou seja, a evitar.

Foto: euzinha

Todas estas pessoas comprovaram que podíamos descansar o rabisoque em segurança na beira da fonte, mas eu ainda voltei à noite.

Foto: Michael

Piazza Navona. Fonte: check!

Foto: euzinha

Malucos a desafiarem a lei da gravidade.

Foto: euzinha

Panteão

Foto: Michael

Fontana delle Tartarughe: check!

Foto: euzinha

De dia é linda, mas à noite é mágica, apesar de toda a gente...

Foto: Michael

Agora com emplastro. Fontana di Trevi: check!

Foto: euzinha

E lá cumpri a tradição e atirei um cêntimo.

Obrigada, Rachelet! Sem a tua divina orientação não conseguiria postar as fotos. :)

2011-06-14T09:53:00.000+01:00

Até era supimpa publicar mais fotos, mas o blogger parece determinado a boicotar qualquer tentativa minha. Parece que continuamos de mal, um com o outro.

Conseguem adivinhar por onde esta menina andou?

2011-06-13T21:50:00.001+01:00

Foto: euzinha

Foto: Michael

Não é muito difícil, pois não?
Esta "pequena" piza com tomate cereja e rúcula foi a mais deliciosa que comi. Claro que o deslumbre por hidratos de carbono já tinha passado no segundo dia...
Como poderão perceber, pelas fotografias que publicarei adiante, estava determinada em testar a segurança das cercas ou rebatos de todas as fontes que encontrava. Esta passou no teste.

Mas esta gaja agora não faz mais nada? Andas a ganhar dinheiro com a publicidade ou quê?

2011-06-12T22:24:00.000+01:00

Nada disso. Não se apoquentem. Apenas quero divulgar as coisas boas feitas pela gente da minha terra e tenho aproveitado as férias para isso. Desta feita, deixo-vos o trailer de um filme escrito e realizado pelo jovem marinhense Carlos M. Barros. Estreou ontem, a não perder!

Quando o destino te leva onde não és bem-vindo...

Quando tens a hipótese de seguir o teu instinto, mas não o fazes...

Quando alguém te diz que irás morrer, se não fizeres o que te disserem...

Quando percebes que, talvez, a única hipótese de sobreviveres é matando todos os outros que estão contigo...

Desistes ou tentas viver?

E se os outros que estão contigo são as pessoas que mais amas?

Até onde és capaz de ir?

Pub – parte 2

2011-06-10T21:16:00.001+01:00

No dia 26 de Maio fui à antestreia da peça Inspector/ Impostor, no Sport Operário Marinhense.

Tinha prometido escrever algo sobre a peça. Não que isso importe a alguém, mas porque uma das actrizes é minha amiga e é das mais divertidas que alguma vez vi. Por isso, está mais do que na hora de elogiar o esforço que ela e todos os outros, que pertencem ao grupo amador, fazem em nome da cultura do riso. Sim, porque é isso que eles fazem, cultivam a boa-disposição.

Num post anterior já tinha referido que a peça Inspector/ Impostor é uma comédia satírica que retrata uma sociedade de costumes corruptos e que, apesar de ter sido escrita há quase 200 anos, continua actual (vá-se lá saber porquê…). Felizmente, naquela sala de espectáculos, as únicas coisas corrompidas são os sentidos e a má disposição.

A dupla Bel e Del (Cláudia de Freitas e Adriana Vieira) é, simplesmente, deliciosa. Não só a sua interpretação é exímia – dando vida e cor a personagens divertidíssimas, que podiam bem ser aquelas vizinhas intrometidas, que todos já conhecemos um dia – como a sua presença, a sua química com o palco e com o público são encantadoras. Recordo-me de pelo menos duas cenas, em que mesmo não falando, esta dupla ofuscou a representação de outros. Não menosprezando a actuação dos outros, claro está, mas quem as viu, ou verá, há-de convir que é difícil concentrarmo-nos noutra coisa, que não na sua alegria espalhafatosa, caricata e contagiante.

As outras duas personagens, que não poderia deixar de mencionar, são Ivan (Leandro Costa), o funcionário público que agarra a oportunidade de ganhar uns trocos assumindo a identidade de um misterioso inspector, e o seu colega Ossip.

A actuação de Leandro Costa é brilhante. A caracterização poderia torná-lo numa dessas personagens saloias, que eu carinhosamente apelido de “Tone”, e fazer de Ivan um lugar-comum, já visto e revisto em tantas outras ocasiões. Mas Leandro dá o seu cunho pessoal à personagem e confesso que os seus tiques tornam a personagem algo amorosa.

Já Ossip (Ivo Bento), no meu entender, merece destaque pela expressividade gestual e física de Ivo. Apesar de ser um comediante nato, gostaria de o ver a representar, um dia, um papel de louco, psicopata, ou algo do género. Acho que a fotografia explica porquê.

Poderia continuar a escrever sobre todas as outras personagens, mas não sou uma crítica de teatro amador, nem tão pouco percebo do assunto. A minha única experiência em palco envolveu um fato de hambúrguer e isso já deve dizer tudo. Porém, não queria deixar passar a oportunidade de lhes prestar a devida homenagem, pelo magnífico trabalho que desenvolveram, tendo de o conciliar com as suas vidas profissionais e pessoais, já de si tão preenchidas.

Enquanto houver gente dedicada a fazer-nos sorrir, o futuro afigurar-se-á menos tristonho, mesmo que “suba a luz e a gasolina, o açúcar e o pão, e que aumente o desemprego, a fraude e a corrupção”, como eles cantam, naquele final animado em jeito de revista. Um mimo para os olhos e para os ouvidos, um sucesso de bilheteiras ao qual não podem faltar.

Estamos vivos

2011-06-09T19:45:00.000+01:00

Eu e o meu blogue. Não me refiro àquele filme, baseado numa história verídica, em que uma equipa de râguebi se despenha nos Andes e têm de se comer uns aos outros, para sobreviver. Para quem nunca viu o filme, não, o principal problema deles era mais a fome e não tanto a hipotermia, se é que me faço entender.
Esclarecidos quaisquer mal-entendidos linguísticos, informo que as "postagens" regressarão à normalidade, brevemente, num blogue perto de si. ;-)

2011-06-06T00:15:00.002+01:00

Assim de repente, só tenho a dizer que os portugueses são muito parvos.

E se eu mandasse o blogger passear e mudasse para o sapo?

2011-05-26T16:34:00.001+01:00

As forças do mal uniram-se para me impedir de aceder ao blogue, ou comentar em blogues. Como em tudo na vida, as coisas acontecem-me sempre fora de tempo. A crise do blogger chegou à minha humilde tasca, depois de ter passado por todos os outros.
Vou aproveitar esta breve aberta, porque não sei se vou continuar com acesso, para vos desejar um excelente fim-de-semana e uma boa semana, que esta menina vai laurear a pevide e tomar o gosto ao dolce far niente.

Ciao!

Só as pessoas que nasceram entre 1978 e 1982 (mais coisa, menos coisa) vão perceber a verdadeira essência deste post

2011-05-23T19:08:00.000+01:00

Porque só as pessoas que nasceram nestes anos, apanharam a triologia da Guerra das Estrelas na TV, em tenra idade, e, quer tenham apreciado ou não esta apresentação à ficção, todos eles sonharam um dia mover as coisas com o pensamento, qual jedi master, ou medonho sith.

Já vos dói a barriga de tanto rir?

2011-05-23T13:54:00.000+01:00

Hoje, no Delito, há um textinho meu. Ide, ide ver!

PUB

2011-05-23T13:05:00.002+01:00

Encenação: Norberto Barroca
Actores: Carla de Jesus, Duarte Salvador, José Luís Coelho, Rui Santos, Fátima Bonifácio, Cláudia de Freitas, Adriana Vieira, Jorge Pinto, Olga Franco, Sandra Fidalgo, Ivo Bento, Leandro Costa, Pedro Mateus, José Simão Santos, Rúben Silva, Ermelinda Silva, Inês Rodrigues, Isabel Ferreira
Maestro: Paulino Garcia
Figurinista: Márcio Garcia
Assistente Encenação: Olga Franco
Montagem e Operação Luz e Som: José Valente
Apoio à Cenografia: Emanuel Marques
Adereços: Lucília Ventura

Programa Espectáculos:

Sport Operário Marinhense

27 e 28 de Maio
3, 17 e 18 Junho

Clube Desportivo Moitense

9 de Julho

À conversa com Noberto Barroca

2011-05-23T12:22:00.001+01:00

A propósito da estreia da peça de teatro Inspector Impostor (no seu original O Inspector Geral), no Sport Operário Marinhense, tive a oportunidade de falar com o encenador Norberto Barroca.

Para quem não sabe, Norberto Barroca, nasceu na Marinha Grande, onde começou a fazer teatro. Desde muito pequeno que o pai o levava ao teatro e desde então adquiriu o gosto pelos palcos.

O seu percurso profissional é conhecido. Mudou-se para Lisboa, para estudar Arquitectura na Faculdade de Belas Artes de Lisboa. Paralelamente, fazia teatro universitário.

Estreou-se profissionalmente, no mundo do espectáculo, no Grupo Fernando Pessoa, em 1960. Fez vários programas de rádio e televisão. Em 1967, estreou-se como encenador, na casa da Comédia, com a peça Noites Brancas de Dostoiévski. Apenas dois anos depois, ganhou o Prémio da Imprensa pela melhor encenação com peça Fando e Lis de Arrabal.

Nesse mesmo ano, terminou o curso de Arquitectura e ganhou uma bolsa da Gulbenkian, para estudar teatro em Londres. Ao mesmo tempo, teve um convite para trabalhar em Moçambique como arquitecto.

Fez o primeiro espectáculo em colónias portuguesas, com tema africano, escrito por um moçambicano e interpretado por actores africanos, na qual participou o pintor Malangatana. Dois anos depois, voltou a Portugal.

Contam-se inúmeras colaborações com companhias independentes e nacionais, ao longo da sua carreira de 50 anos, entre elas a Casa da Comédia, a Companhia Nacional de Teatro, o Teatro S. Luís, A Centelha, o Teatro Nacional D. Maria II, o Teatro Maria Matos, o Casino Estoril, A Barraca, o Teatro ABC, o Teatro Maria Vitória, a Seiva Trupe e o Teatro Experimental do Porto.

Na Marinha Grande, encenou diversos trabalhos para o Grupo de Teatro do Operário, foi autor de A Soprar Se Vai ao Longe e de uma adaptação musical de O Fidalgo Aprendiz. O encenador conhece a maior parte dos actores e considera que atingiram um bom nível interpretativo, tendo em conta que é um grupo amador.

Agora estão a encenar uma peça de Gogol, um escritor russo de origem ucraniana, do Séc. XIX, muito importante para o teatro moderno. A peça, de temática extremamente actual, passa-se numa pequena cidade da Rússia, mas podia ser em qualquer lado.

No fundo, o que se representa é uma sociedade corrupta, onde todos fazem favores em troca de presentes. É retratada, em forma caricaturada, como se pode constatar na caracterização exagerada e propositada das personagens, a arrogância e umbiguismo dos dirigentes e altas autoridades de uma sociedade, facilmente associados a outros de uma realidade bem conhecida.

Um dia, essa sociedade é abalada, com a notícia da chegada de um inspector do governo, mas também pode ser do FMI, diz o encenador. Contudo, esse desconhecido inspector não passa de um funcionário público que não gosta de trabalhar e que se vai aproveitar de todas as mesuras e subornos que lhe fazem, na esperança de que o “inspector” deixe passar todas as irregularidades das suas más gestões.

Quando Gogol escreveu a peça, alguns burocratas não gostaram de se ver retratados e Gogol teve de abandonar o país. Norberto Barroca, acredita que a função do teatro é, também, denunciar. Denunciar os males, para que a sociedade se reveja no palco e possa mudar, ou, pelo menos, rever atitutdes.

Apesar de já não ser a forma de entretenimento principal da população, com o aparecimento da televisão e da internet, o teatro continua vivo e a ser um veículo importante. Nas palavras do encenador: É um diálogo entre o espectador e o palco. É diferente ver uma peça na televisão do que no teatro, tanto para quem vê, como para quem faz. O teatro tem essa comunicação com o público. Nasceu da necessidade de comunicar e ainda mantém essa dinâmica e função. A função de comunicar e dialogar. O espectador está sentado, mas está a dialogar mentalmente. É um debate de ideias, de inteligências. É um encontro de emoções. Essa comunicação é que faz o acontecimento teatral. Ver uma peça na televisão não é a mesma coisa, porque falta o público, falta o contacto directo, falta a comunicação, faltam as descargas emocionais.

Há peças que não são aliciantes para um público não habituado a ver teatro. São muito herméticas, muito rebuscadas, não têm uma mensagem directa. Os meus espectáculos são muito directos. Qualquer pessoa percebe o que lá está. É bom que cada um tenha a sua interpretação, mas há pessoas que não estão habituadas, temos de facilitar mais, sem retirar a qualidade.

A adaptação da peça está um pouco forçada, dada a realidade nacional. Não é passada aqui, mas fazemos referência a alguns dados. No fim, terminamos com uma canção que é a denúncia, é um resumo da peça e mais direccionada à situação portuguesa. Afinal, o teatro também é política.

INVEJA mal secreto

2011-05-18T06:51:00.003+01:00

AOS NAVEGANTES

Aos que pretendem empreender essa viagem, o autor pede que levem consigo, para o caso de se perderem, três distinções básicas: ciúme é querer manter o que se tem; cobiça é querer o que não se tem; inveja é não querer que o outro tenha.

E que prestem atenção: a inveja é um vírus que se caracteriza pela ausência de sintomas aparentes. O ódio espuma. A preguiça se derrama. A gula engorda. A avareza acumula. A luxúria se oferece. O orgulho brilha. Só a inveja se esconde.

E que tomem cuidado: como adverte uma personagem desse livro, a emergente Vera Loyola, «o verdadeiro amigo não é o que é solidário na desgraça, mas o que suporta o seu sucesso». Ou, como constatou outro personagem, o Padre: «A solidariedade na alegria é muito rara».

E que não se esqueçam: como dizia Nelson Rodrigues, «há coisas que o sujeito não confessa nem ao padre, nem ao psicanalista, nem ao médium depois de morto».

Uma delas certamente é a inveja.

Tendo em conta que são 6 da manhã (hei!) e eu estou de pestana aberta desde que começou a trovejar, há cerca de 3 horas, vinha com a intenção de me confessar, aos meus leitores, invejosa. Mas lendo o prelúdio deste livro de Zuenir Ventura da Coleção Plenos Pecados, que a minha querida Miss_I_Am_Free me ofereceu há uns bons anos (e ao qual ainda não dei a devida e merecida atenção), percebo que o meu sentimento, ao ver o Michael dormir profundamente, enquanto eu padeço de um mal chamado insónia (ou bicho de carpinteiro para vir escrever este post), não é assim tão mau (ou será só o meu orgulho a falar?).

Várias vezes me confessei invejosa, por não conseguir dormir tão bem como ele, mas talvez seja mais cobiça. Tudo o que menos quero é que o Michael comece a dormir mal também, para não me deixar dormir o pouco que durmo. Sim, porque quando ele dorme mal, eu costumo dizer que sonha com mergulhos e golfinhos em alto mar, tais são os saltos que manda na cama. Ai... o egoísmo também é pecado? Bem, pelo menos, não tenho de comprar um lugar no céu. Tenho entrada VIP, directa e gratuita para o quinto dos infernos. Diz que não se mora lá assim tão mal. Ao menos, é quentinho e não troveja!

Às vezes, fico a olhar para ele a dormir. Nunca vi ninguém a dormir tão profundamente. Acho que se não o acordar, ou o despertador não tocar, é capaz de dormir dias seguidos. É que, quer dizer, como é que alguém é capaz de dormir assim, quando parece que os relâmpagos estão a cair no nosso jardim? E sim, ele está vivo. Está respirar, tranquila e profundamente, no sonho dos anjos, com a baba a escorrer pelo canto da boca. Ai, a inveja, outra vez. Ou a cobiça...

Eu só queria ter um bocadinho do que ele tem. Essa capacidade de fechar os olhos e dormir, sem fazer uma análise do que se passou durante o dia, sem fazer comparações com coisas passadas, sem pensar em coisas que não lembram a ninguém. Gostava de ter um botão e poder desligar. Sim, desligar seria bom. Aliás, ficar em stand-by. Ficava com a luzinha vermelha a piscar. Sei que temos de poupar energia, por causa do meio ambiente, mas estas pilhas ainda têm muito para dar. Muita energia, sono é que não.

Profissão: Duro

2011-05-17T19:38:00.003+01:00

Não, não... Não se deixem enganar. Este post não é sobre filmes de sexo e porrada, nem tão pouco sobre o delicioso rabo de Patrick Swayze, que por cá deixou tanta saudade. É sobre dentistas, a verdadeira profissão dura.

Sempre tive alguma dificuldade em perceber qual o motivo que levaria alguém, com inteligência para entrar em Medicina, a seguir o ramo dos maus hálitos, dentes podres, desdentados e afins. Possivelmente, estarei a ser muito injusta, mas parece-me o caminho mais curto para o sucesso. Afinal de contas, têm de estudar menos e um bom rendimento está mais do que garantido, sem chatices de maior.

Ora eu, se tivesse esperteza para a Matemática e tivesse instintos sádicos, escolheria ser alguém que salvasse vidas, de preferência bonita e magra, num hospital como muitos McSteamys, como se vê na TV. Os dentistas preferem as cáries e servir de inspiração para os filmes de terror. Não podemos ser todos iguais.

Desde que me lembro de ser gente, nunca tive grande medo de ir ao dentista. Nem mesmo daquela vez em que vi todo o processo reflectido na lente do "soutor", isto, claro, numa era pré-lentes anti-reflexo, ou lentes de contacto. Mas verdade seja dita, também não pulo de felicidade, quando lá vou.

Antes de mais, não sou grande fã de agulhas. Por isso, ser anestesiada é sempre complicado (não, não me ponho para lá a fazer fitas, que eu não sou de exteriorizar os meus terrores). Depois é a agressão à boca. São tubos e mais tubos e aspiradores e brocas e espelhos e dedos, tudo dentro da mesma boca. Da minha boca! Deduzo que o cliente de sonho dos dentistas seja o Steven Tyler, por motivos óbvios. Mas eu tenho boca de freira, é pequenina, não admite a entrada de muitos objectos estranhos ao mesmo tempo. Assim, ir ao dentista pode tornar-se doloroso e, por vezes, saio de lá com a sensação de que tenho a boca rasgada, quando a sinto. Na maior parte das vezes, a dose de anestesia é tal, que costumo sair de lá com uma bochecha e parte do lábio completamente descaídos. Não consigo falar, nem comer em condições, às vezes, babo-me toda e, na passada sexta-feira, descobri que não consigo assobiar. Se não tivesse a frieza de analisar a situação e perceber que era da anestesia, teria corrido para o hospital com medo de estar a sofrer um AVC.

Ainda assim, podia ser pior, podia ser muito pior. Podia apanhar um dentista stressado, com sede de vingança e desejoso de descarregar as frustrações do dia-a-dia numa desgraçada indefesa, presa na sua cadeira, como uma mosca na teia de aranha. E, convenhamos, uma pessoa que se submete ao mau estado da saúde oral da maioria dos portugueses, está sujeito a uma crise destas a qualquer momento.

Rambóia

2011-05-14T17:30:00.002+01:00

Esta noite, elas vão espalhar o terror!

Ironia do Destino?

2011-05-13T22:47:00.001+01:00

Estar sentada na cadeira do dentista e entre seringas, brocas e aspiradores de baba, ver os Ramones na TV, em pleno esplendor, a cantar: I wanna be sedated.